Zenith Online: Renascimento do Jogador Mais Forte - Capítulo 461

461: O Conto de uma Criança 461: O Conto de uma Criança Kieran foi o primeiro a caminhar pela sua ponte, e ele perseguiu o fim com o maior ímpeto dentre os sete… até que não.

Ele seguiu atraído pela Cadeia Condenada que deveria ser passada adiante, disso ele estava certo. No entanto, ao segui-la, ele falhou em perceber quando a paisagem ao seu redor começou a mudar ou o nauseante cheiro de sangue podre exalou passando pelo seu nariz.

Algo estava errado. Muito errado. Aquela sensação amissíssima roía a confiança de Kieran.

‘O quê?’
Por que ele não entendia o que estava acontecendo com o seu corpo? Ou onde ele estava exatamente? A cautela e o alarme tomaram a mente de Kieran enquanto ele olhava para as seis pontes vazias que se estendiam até a distância.

Os outros Herdeiros haviam desaparecido.

O Testamento do Sangue Moribundo já o havia levado, ou teriam eles sido levados?

“…Alô?”

Nenhuma resposta. Silêncio completo.

“Altair…”

Ele chamou pelo amigo, mas aquele silêncio sinistro permaneceu. Ele não podia sentir nada nessa calmaria assustadora. Uma calmaria que engolia muitas coisas.

Algo ressoante e sábio dentro de Kieran o advertiu para parar de caminhar, para voltar atrás, mas a atração… a atração o sobrecarregava. Era incontestável e irresistível. Ele não conseguia se libertar, então inevitavelmente gravitou em direção àquela chamada anônima e misteriosa.

Aquela sensação terrível crescia em seu coração, logo florescendo em medo amadurecido.

Ele estava desconectado da Frequência Zenith naquele lugar. Mas também estava desconectado de algo mais significativo.

Seu progresso e seu suporte.

Ele estava sozinho — como havia começado, em primeiro lugar.

‘…Isso é a minha condenação? Solidão? Isolamento?’
A questão fez Kieran considerar suas aspirações. O que ele esperava alcançar?

Um desses desejos era permanecer o soberano de sua vontade. Para alcançar esse desejo, no entanto, ele tinha que ser incomparável. Mas o pico diziam ser solitário. Ninguém mais estava lá; caso contrário, não seria chamado assim.

Uma estrada solitária percorrida por poucos — era isso o que a jornada para o auge era.

Havia algum cumprimento nesse objetivo, porém? As pessoas ao longo do caminho se tornariam memórias que desapareceriam, existências que passariam, e pó que se assentaria.

“Você sempre estará sozinho. Onde você anda, a Morte e a Destruição seguem. A Ruína te aprecia. Ela se aprofundou, pois é o seu sangue, permeia você sem fim, e agora corre profundo e desenfreado.”

Como se seus pensamentos mais profundos estivessem sendo repetidos, manipulados e zombados, uma voz como um sussurro falou injúrias mordazes no ouvido de Kieran. Ele se virou, procurando pela pessoa ou coisa responsável.

Novamente, não havia nada.

Ele estava ali, sozinho sobre a Ponte Condenada, lançado em algum cenário desolador onde seus pensamentos eram seu único amigo. E até esses pareciam que estavam tentando condenar, zombar e bani-lo para algum inferno onde a solidão era seu tormento, companheiro e adversário.

Ele havia estado naquele lugar uma vez antes. Ele não desejava retornar, mas ele estava chamando por ele, atraindo-o para seu retorno. Pouco a pouco, seus passos foram diminuindo e seus membros se tornaram pesados, depois impotentes. Todos os aspectos de seu poder, do que o fazia ele…, desvaneceram de Kieran em um torrente fugaz.

Aquela voz mordaz sussurrou no ouvido dele novamente.

“…Você fará qualquer coisa para recuperar o seu poder perdido?”

Kieran não respondeu. Ele lutou para dizer não porque uma emoção negra o privou dessa habilidade. O que ele faria se fosse forçado a voltar àquele inferno?

Quais escolhas ele faria? Seu verdadeiro caráter correspondia ao que ele tentava mostrar aos outros? Ou… ele escondia um rosto diferente? Um que nem mesmo ele conhecia?

‘Eu não sou uma pessoa má… não, terrível. Eu sou um sobrevivente. Eu faço o que precisa ser feito.’
Kieran começou a raciocinar com seus pensamentos como se houvesse outro ele respondendo. Talvez houvesse. Ele podia confiar nisso, porém? Não… não, ele sentia que não deveria.

Os Enlouquecidos estavam tentando arrancá-lo! Ele não poderia se tornar um dos asseclas de Argexes — ele recusava e repudiava esse destino.

Os passos de Kieran pararam no centro da Ponte Condenada. Seu olhar estava desfocado, dando a impressão de que ele estava totalmente sem mente.

Ao redor dos seus pés, uma gigantesca Marca do Enlouquecido se formou. A ponte mudou de cores, incorporando sangue fresco, antigo e agonizante igualmente.

A história escrita do Testamento estava sendo falada, e sua audiência consistia unicamente em Kieran.

“O Sangue morrerá com você. Preste tributo às Escolhas feitas. O Testamento é implacável porque o destino é um ciclo. Ele se repete e repete e repete… então vivencie isso.”

Então, Kieran sentiu inúmeras mãos condenadas emergirem daquele símbolo gigantesco e agarrarem suas pernas, arrastando-o para o subsolo logo depois.

Nesse momento, o desespero se apoderou de Kieran e trouxe clareza, mas não foi o suficiente.

‘Não! Me solte.’
Kieran chutou, gritou e tentou resistir à atração, mas novamente, era inexorável.

Aquela atração almighty o arrastou para as profundezas até que ele foi submergido num mar de líquido vermelho. Seus gritos não produziam mais som algum. O sangue borbulhava e borbulhava, alguns subindo e atingindo seu término antes de quebrar a superfície.

A viscosidade bizarra tornava difícil identificar, mas Kieran conhecia muito bem aquele gosto metálico e sabor pungente.

Ele estava se afogando em sangue.

Afundando mais e mais até que, finalmente, ele se perdeu. Que poético. Ele estava se afogando no mesmo poder de que precisava. Pelo menos, ele achou que sim.

‘Isso é real, certo? Se não fosse… o Livro me ajudaria. Livro…’
A fraqueza continuou a devastar Kieran enquanto ele chamava pelo Compêndio. Ele pensou que tinha ouvido sua entonação arcaica por um momento, mas aquilo era uma alucinação de sua mente efêmera.

Ela definhava, e Kieran definhava com ela. Ele não respirava, não se movia, não piscava. Preso no lugar pelo peculiar sangue proteico, seu corpo flutuava e enfraquecia.

Gradualmente, a luz em seus olhos desaparecia, e a vivacidade de sua alma deixava seu corpo. Com a fuga de sua alma, o corpo de Kieran murchava constantemente até que era uma figura esquálida flutuando na condenação.

Seu Julgamento havia começado. Ele estava sendo Desafiado. E nesse desafio, ele encontraria muitas respostas. Agatha tinha sido gravemente enganada sobre as repercussões do Julgamento. Isso não era um simples rompimento com a Significância.

Isso era uma castração de tudo o que era. Um Demônio Condenado era uma ameaça demasiado terrível para ser permitida andar livremente. Tudo, portanto, foi roubado de Kieran.

…

Kieran piscou, despertando num mundo distorcido.

Todos os seus sentidos estavam em desordem. Sensações, sons, luzes — todos se misturavam num turbilhão dissonante. Ele pegou um vislumbre de tochas primitivas presas a muitos muros de pedra envelhecida. Então, ele começou a notar mais e mais coisas incomuns.

Primeiramente, ele estava deitado numa cama rígida num quarto pequeno apropriado para uma pessoa. Um candelabro enferrujado de metal austero pendia sobre sua cama, preso ao teto por um gancho balançante. Era um remendo, mas ainda assim uma tentativa de algo agradável nesse lugar de outra forma espartano.

À medida que os minutos passavam, Kieran ganhava a habilidade de se mover, ainda que devagar e precisando muito de assistência.

‘Estou velho?’
Não, essa não era a resposta para sua pergunta. A pele apertada em seu antebraço levemente bronzeado lhe dizia que aquela suposição estava errada. Faminto então? Kieran levantou seus andrajos sujos, e eis que ele tinha o corpo de um cadáver!

Ossos… e pele com escassas quantidades de músculo. Mais do que isso, Kieran percebeu que suas mãos eram pequenas, quase minúsculas.

Ele se arrastou até um espelho redondo perto da única porta do quarto feita de madeira apodrecida. Camadas de poeira enterravam o brilho opaco do espelho, mas depois de minutos de sopro e esfrega, ele o poliu o suficiente para ver seu rosto.

‘Quem?’
Kieran estava aturdido com o rosto infantil desconhecido. Depois de alguns minutos sem palavras piscando, Kieran sentiu desespero.

‘…O Testamento do Sangue Moribundo… é um conto maldito de criança?!