Zenith Online: Renascimento do Jogador Mais Forte - Capítulo 460

460: Mitos em Guerra 460: Mitos em Guerra A voz e sua presença afastaram-se de Kieran e dos outros seis Herdeiros, deixando-os a encarar uns aos outros e o estranho cruzamento diante deles.

Eles deveriam seguir seus caminhos sozinhos, mas juntos. Era o que a voz havia dito. Mas algo os estava retendo. Até que chegassem a um acordo unificado e caminhassem juntos, não poderiam experimentar o Testamento do Sangue Agonizante. 
Mas um grande problema impedia que avançassem como tinham esperado.

O olhar odioso de Daedric queimava com malícia aberta e desprezo ao encarar Kieran. Ele se recusou a mover-se, simplesmente ficando parado, de braços cruzados e com uma expressão repugnante.

O olhar frio e indiferente de Altair feria Daedric como um bloco de gelo escuro e temperado. Talvez não houvesse uma arma, mas era assim que parecia. Aquela sensação arrepiante de impassibilidade piorava enquanto ele segurava o cabo aparentemente perfeito de sua lâmina. 
Fios do Manto Sem Luz —sua negritude absoluta que não podia ser desafiada— se infiltravam de dentro.

Altair não usou palavras para falar. Suas ações falavam por ele com folga. 
Mas Daedric não recuava.

“O quê? Quer tentar comigo? Estou pronto para uma revanche. Aqui, agora mesmo.”

Seus rosnados eram como o uivo feroz de uma fera ferida. Era seu orgulho que estava machucado e recebera uma ferida assustadora. Ele precisava de redenção, retaliação pelo embaraço que sentia.

Sentindo-se desafiado, Altair começou a desembainhar uma de suas baionetas, o silencioso escuro derramando-se de dentro da bainha. Seus movimentos eram silenciosos, influenciados pelo silêncio sinistro de um Espectro do Crepúsculo.

Daedric antecipou um ataque iminente e ativou sua Habilidade Inata. 
Algo pesado e prateado carregando um calor contido percorria suas grossas veias. Por um momento, ele fora banhado por um calor devorador, então isso se solidificou, tornando-se uma égide prateada que o protegia.

Ele não precisava de escudos, porque ele era o escudo. Seu corpo havia sido alterado, temperado e preparado para tornar-se um escudo inexpugnável, assumindo todas as suas propriedades desejadas.

A baioneta de Altair encontrou essa luz prateada solidificada a poucos centímetros da pele de Daedric. Um guincho estridente irrompeu nesse espaço vazio, e todos cobriram seus ouvidos.

A escuridão tentara avançar sobre Daedric, mas foi sem sucesso. A sombra do Toque Falho da Luz também falhara em penetrar. Esse fracasso despertou algo hostil e crítico adormecido dentro do assassino sombrio.

Um relâmpago de luz cortou esse lugar misteriosamente iluminado, seguido por uma batida ensurdecedora de trovão. Arcos sutis de eletricidade realizavam uma dança cativante no espaço entre Altair e Daedric.

Altair recuou por duas razões. 
Uma, para reunir sua energia para um ataque mais forte e cada vez mais sinistro. Ele queria ver se a defesa de Daedric resistiria à letalidade que ele poderia empregar. Nenhum poder sozinho era perfeito. Tinha que haver alguma fraqueza a ser explorada. Só que ninguém havia descoberto sua presença.

Duas, o Caio o advertiu sobre movimentos nos arredores e pediu que Altair permanecesse atento.

Sem ter certeza de que os Herdeiros não haviam formado alianças entre si — ele e Kieran já se conheciam há bastante tempo — Altair optou por não correr o risco, recuando.

Kieran observava tudo isso com calma, vendo enquanto os Herdeiros instantaneamente degeneravam em brigas internas. Como o Testamento do Sangue Agonizante poderia ser superado nessa condição? Ele esperava que não exigisse trabalho em equipe. Caso contrário, esse teste falharia antes de conseguir apresentar seu verdadeiro desafio ou mostrar sua astúcia.

Ele deu de ombros, independentemente.

‘Eu entendo. Daedric é mesquinho e não sabe como aceitar uma derrota.’
Adicionando o fato de que estavam de volta a um mundo onde nenhum inimigo teve sucesso em penetrar suas defesas… e com certeza, o ego esfarrapado de Daedric havia sido reconstituído. Mas ainda assim não era como antes.

Essa derrota assombrosa, a imperfeição irritante e a mancha teimosa… estavam a metros de distância dele. Seus olhos frenéticos testemunhavam o quanto ele desejava esmagar Kieran.

Agora, outra pessoa estava diante dele, em seu caminho.

O Herdeiro de Ingvald — Ragnar. 
Ragnar não era um completo desconhecido no mundo dos jogos. Pelo contrário, ele era bem reputado e um símbolo de decência e exemplar esportividade. Os esportes físicos ainda eram um interesse avassalador e uma indústria próspera antes da Era Virtual tomar conta dos jovens mais ou menos duas décadas atrás.

A troca de golpes e a emoção de arriscar lesões provocavam uma corrida vicária de adrenalina. Embora Ragnar fosse mais velho que Kieran, Daedric ou Altair, seu físico era vigoroso, com uma força contida peritosamente.

Quando necessário, ele podia explodir com uma ferocidade condizente com seu físico tonificado. Seu queixo bem-feito também ajudava a camuflar sua idade, que os pés de galinha traíam. No entanto, nem um único fio de cabelo cinza havia aparecido em seu cabelo cor de tangerina. Arcos de azul-dourado crepitavam em seus olhos amigáveis enquanto ele olhava entre Altair e Daedric.

Seus braços nus e marcados estavam posicionados em um T para impedir qualquer um dos lados de avançar.

“Como acha que vamos nos sair se vocês forem um contra a garganta do outro logo de início? Há muito em jogo aqui. Estão dispostos a arriscar isso por alguma razão mesquinha? Cadê a maturidade de vocês, pessoal?”

Ragnar olhou para os outros buscando intervenção, mas eles encontraram seu olhar com desdém e indiferença. Sua linguagem corporal perguntava: “Você pode me deixar fora dessa bagunça?”

Isso fez com que ele franzisse a testa de modo desapontado, suas emoções amargas formando linhas em seu rosto.

Então, Daedric socou o próprio punho, franziu a testa e cuspiu.

“O que te faz pensar que eu vou te ouvir, seu maldito bulbo? O quê, você pode piscar aqui e ali e atirar luz? Qualquer Mago pode fazer isso!”

A hostilidade fermentou no olhar calmo de Ragnar à medida que as cicatrizes caóticas em seus braços e pés enfaixados brilhavam com uma luz azul-dourada ameaçadora. O rugido do trovão começou a ecoar de seu corpo em uma exibição de poder disciplinado. Mas os sinais de que ela poderia surtir a qualquer momento estavam ali.

“Esse foi um comentário grosseiro. Eu não sou nenhuma lâmpada. Você também está enganado se pensa que a única coisa que faço é iluminar, jovem.”

O tolo estava fazendo inimigo após inimigo com as mesmas pessoas com quem deveria coordenar esforços.

Kieran havia visto tudo aquilo e marchou para a frente, aproximando-se da sua ponte que exalava um sentido de condenação. Era carmesim, esfarrapada e parecia tocada pela destruição. Provavelmente pressagiava coisas sombrias que estavam por vir para ele.

“Ragnar está certo. Tudo isso é muito tolo.”

Ele deu de ombros sem se virar, mas enquanto falava, a Ashrune Carmesim já aparecera em sua mão, sentindo-se régia e poderosa como sempre. 
Ele continuou.

“Em algum lugar dentro de vocês todos está o desejo de ser o melhor. Com nossas penalidades, não há como se tornar o melhor se falharmos. Portanto, eu não pretendo falhar. Eu vou derrubar qualquer um de vocês bem onde estão e assumirei a carga e a consequência no final.”

A luz ensanguentada do Enlouquecido brilhava com os olhos frios e cruéis de Kieran. Ele estava falando sério. Ele estava preparado para ir à guerra com os Mitos se isso significasse seu sucesso.

Apesar de ameaçados, logo, apenas Daedric permanecia no centro diante das sete pontes.

Ele resmungou com ódio, o gosto ácido da derrota amargurando-o. Sem muito mais escolha, ele cedeu. Como os outros, ele seguiu seu caminho… e também amaldiçoou. Amaldiçoou todos eles.

“…Vão se foder.”