Zenith Online: Renascimento do Jogador Mais Forte - Capítulo 441

441: Toque do Diabo 441: Toque do Diabo Kieran esperou a uma pequena distância, inspecionando Weasel com intensidade suficiente para que sua presença logo fosse revelada. Perturbado, Weasel se virou com uma carranca irritada, seu olhar cheio de ira perfurando Kieran.

“Por que você está me encarando? Eu posso sentir você! Desvie o olhar de mim. Eu não gosto dessa sensação.”

Descrente, Kieran continuou a olhar silenciosamente para Weasel, seu incômodo aparente crescendo. Outro ultraje estava no horizonte, borbulhando à beira da língua descontrolada de Weasel.

Um sujeito irritadiço — rápido para se exaltar e fácil de enfurecer.

Aquele surto, no entanto, foi rapidamente impedido por Kieran.

“Eu não te aconselharia a fazer isso. Você não adora contar cartas? Ama jogar blackjack? Você acabou de dizer que gosta de cartas porque, diferente dos humanos, que turvam as probabilidades de cada carta com truques, você pode contar as odds do blackjack.”

A razão lavou a raiva de Weasel, combatendo as chamas, mas algo mais cauteloso e hesitante varreu sua mente. Seu segredo havia sido revelado! 
Será que ele falou de sua traição alto demais? Isso não era bom. Ele poderia ser aproveitado e extorquido. Todos seus ganhos potenciais estavam se evaporando na mente de Weasel, e o entusiasmo dissipando em seus olhos traía esses pensamentos.

Até certo ponto. Kieran não podia ler mentes, então ele não sabia o processo de pensamento exato.

Com um passo cuidadoso para trás, Weasel fez uma pergunta hesitante. 
“Quem é você? O que você quer comigo? Veio me sequestrar? Eu senti o seu foco tentando me levar embora. Eu conheço esse olhar que você me deu — possessivo e desagradável. Eca, eu odeio isso!”

Weasel gradualmente começou a aumentar o tom de voz, atraindo alguns olhares curiosos passageiros. 
“Você deveria relaxar, senão vai atrair atenção indesejada. Com todos esses olhos em você, como vai contar as cartas? O desafio vai desvanecer… ou talvez se torne maior. O que dizer de todos esses olhos atentos treinados em você.”

Kieran passou por Weasel, um sorriso brincando em seus lábios. Ele podia ver as engrenagens se movendo na mente de Weasel, sua presença encolhendo. Ele ajustou seus óculos, baixou a cabeça e evitou qualquer olhar que possivelmente estivesse voltado para esta direção.

A verdadeira natureza de Weasel. Para desarmar o predador astuto e astucioso de informações, ele simplesmente precisava lembrá-lo da ameaça do foco coletivo.

Weasel seguia Kieran discretamente, sua boca se movendo em murmúrios. Ele leu a mesa à qual se aproximaram, apenas ele e Kieran.

Um sorriso educado foi oferecido aos dois pelo dealer afável. O sorriso do jovem era uma imitação de uma pessoa amável e gentil, mas nunca poderia ser de verdade. Escondia os métodos astutos de um dealer manhoso.

Logo, as cartas foram distribuídas, Kieran mostrando um “14” e Weasel um “11.”

O script profissional do dealer veio, sua mão pousada levemente em cima do baralho. 
“Bater ou Ficar?”

Era a vez de Kieran primeiro. Poupando Weasel, que murmurava, de um olhar imperceptível, ele encontrou o olhar do dealer sem medo.

Não havia o que temer, afinal. Kieran não estava ligado ao dinheiro que havia transformado em fichas. Esta era uma noite de recrutamento astuto.

“Bater.”

O dealer ainda não havia retirado uma carta, mas Weasel reagiu como se atingido por uma bala, olhando para Kieran com horror. 
“Você está mostrando um 14, o dealer mostra um 3, e você pede carta?! Esta é uma mesa onde o dealer só pode parar em um 17 ou mais! Você é um idiota mesmo, sabe jogar?”

“Senhor… por favor. Deixe o jovem jogar como ele deseja. Esta é uma noite de diversão. Não invada seu entretenimento. Isso é extremamente indelicado.”

Uma resposta educada, claro. Mas foi astutamente montada sob o manto do profissionalismo. Em poucas palavras, ele disse: deixe o imbecil desperdiçar seu dinheiro e fazer a casa enriquecer.

‘Ou algo assim.’
Kieran deu de ombros.

A carta foi revelada. Um 10 de Espadas. 
“Uma Estouro.”

Um resmungo de decepção veio, seguido de um clique irritado de língua. Weasel não estava nada feliz com esse cenário. Ele havia lido o resultado daquela mão. Para ele, não havia ninguém mais tolo na mesa.

Então, era a vez de Weasel. Uma gota de suor escorria por baixo de seu cabelo emaranhado e agrupado, a cor mel parecendo suja devido ao suor e sujeira acumulada. Sua mente produzia informações matizadas, resolvendo probabilidade após probabilidade, reajustando para o que Kieran havia bagunçado.

“Bater ou Ficar?”

Weasel roeu o lábio, lançando um olhar para Kieran, depois voltando a encarar as cartas em profundo pensamento. Segundos passaram… e quase um minuto.

A paciência do dealer foi testada. Sua pergunta foi rápida e oportuna.

“Senhor? Gostaria de Bater ou Ficar? Se demorar mais, terei que assumir que você está Ficando.”

Quais eram as probabilidades de aparecer outro “10”? Com dois deles mostrando em rápida sucessão, a probabilidade era incrivelmente pequena. Isso caía em uma categoria de risco que Weasel desgostava.

Mesmo assim, ele tinha que fazer algo. Ele espremeu suas palavras seguintes dolorosamente. Ele teria preferido dobrar a aposta, mas isso era bobagem agora, dada a incerteza atual.

“Bater.”

Um 9 de Ouros virou.

Vinte. Mas não era um vinte e um. Ele ainda poderia ser batido. 
Mais uma vez, Weasel lançou um olhar odioso a Kieran. Era como um grito de assassinato sangrento. Ah, como ele desejava poder estrangular aquele pescoço liso. As coisas dementes que Weasel faria.

Se ele tivesse o porte físico, é claro. 
Aquele eremita deforme nunca tinha tocado em um peso na vida. Provavelmente se machucaria primeiro antes de infligir qualquer dor a Kieran.

O dealer virou sua carta.

Um 8 de Copas.

O desespero tomou conta de Weasel, agarrando-o enquanto ele esfolava seu rosto já pálido e úmido. 
“Não. Não, não, não! Isso… isso não pode ser.”

Outra carta foi virada. Um 3 de Ouros.

A esperança voltou a Weasel. Aquilo era apenas um quatorze. Ele rezava… talvez calculando que uma carta alta viria. Bem, seus cálculos não estavam errados per se, mas também não eram totalmente precisos. Um número alto veio… só que não o suficiente.”

“Ah, um 7 de Paus. 21. A Casa ganha nesta rodada.”

As cartas foram descartadas, e durante aquela rodada, Weasel proferiu vulgaridades. Quantidades infinitas. Tanto que Kieran se perguntava por quanto tempo o aberração poderia gritar sem respirar.

Para seu desgosto, isso durou bem até as mãos subsequentes.

Mais uma vez, Kieran sacaneou a mesa nessas probabilidades.

Ele a sacaneou novamente, consciente e voluntariamente apesar dos conselhos apaixonadamente expressos de Weasel.

Mais alguns erros propositalmente fizeram Weasel ferver de raiva, o dealer sorrir levemente e Kieran ponderar se ele tinha feito o suficiente. O rosto de seu colega de jogo estava torcido em raiva, escuro e ressentido. 
“Ei, cara. Você tem um negócio aí… onde? O quê é isso? Uma mancha? Não, uma ruga? Oh, você parece muito mal. Você é ruim em blackjack também?”

A próxima boutade de Kieran foi a gota d’água que quebrou as costas do camelo proverbial. Neste caso, o camelo era a paciência de Weasel.

“Palhaço chorão. Idiota de cara bonita sem cérebro! Você está me ferrando tanto. Estou perdendo tudo. Olha para as minhas fichas! MINHAS FICHAS! Eu tive que diminuir minhas apostas por sua causa.”

Ele olhou para o lado, de olho nas fichas de Weasel na mesa.

“Parece ser $10,000 para mim. Isso é uma boa quantidade de troco para brincar. Por que você está tão bravo? Jogue melhor.”

Apoplético de raiva, Weasel desprezou usar palavras; ele pulou em Kieran, trincando a mandíbula como um cão selvagem rosnando. O som era assustador e perturbadoramente audível. O tipo de som que fazia seus ossos doerem e seu corpo estremecer.

“Senhor, senhor! Por favor, aja com razão. Não incomode os outros.”

O dealer tentou mediar a situação, mas Weasel não escutava a razão. Todos os seus esforços para ler a carta tinham sido arruinados pelo apostador insensato ao seu lado. Que idiota!

Divertido, Kieran segurou Weasel com uma mão e deslizou $50,000 em fichas para ele, quase tudo o que ele tinha feito ele perder.

O gesto deixou Weasel confuso, mas também com sentimentos conflitantes. 
Ele pediu por caridade? Não. 
Ele só queria que seu jogo não fosse interrompido ou que suas instruções fossem ao menos seguidas. Desejos simples.

“Você acha que isso nos deixa quites? De jeito nenhum, isso simplesmente não vai acontecer. Você é um tolo. Não suporto tolos. Seu cérebro é um monte fumegante de MERDA DE CACHORRO bem quente! Um cabeça de vento enaltecido. Burro intelectualmente desafiado! Você foi tocado!”

Ao longo da série de vulgaridades, o dealer deu a Kieran um sorriso de sofrimento e constrangimento e um olhar que perguntava se ele queria que o homem fosse retirado. Em vez de fazer isso acontecer, Kieran bateu na mesa, sinalizando para que o jogo continuasse.

Outra mão foi distribuída; a rodada começando.

Desta vez, porém, Kieran bateu, ficou, dividiu e dobrou a aposta de forma preguiçosa, aproximadamente um segundo antes da entrada apaixonada de Weasel.

Dez rodadas depois… o dealer começou a suar intensamente, sua fachada calma se despedaçando em pedaços preocupados e distintos. 
Risadas desvairadamente insanas ecoaram na sala privada enquanto as fichas cresciam a favor de Weasel e Kieran.

“O babuíno tem a sorte dos irlandeses! Eu adoro isso! Eu amo blackjack.”

É hilário como seu humor mudou rapidamente quando a noite estava a seu favor. Só por diversão… uma parte de Kieran queria fod*r ainda mais o dia de Weasel. Mas ele não precisava.

Porque depois de um tempo… os dealers mudaram.

Um homem de cabelo vermelho escuro penteado para trás, quase da cor de sangue seco, chegou à mesa. Tudo, exceto seus olhos verdes afiados, era obscurecido por uma máscara preta e branca que lembrava um rosto esvaziado e assustador fixado em um sorriso sinistro.

Um lampejo de desafio expectante brilhou nos olhos de Weasel, e Kieran também ficou sério.

O toque do diabo havia chegado.