O Renascimento da Ômega - Capítulo 820

Capítulo 820: O Marcado (Cap.821)

~Floresta Tajmaé; Terreno das Ninfas Leste Distante da Fortaleza dos Céus~

A Floresta Tajmaé estava ainda no silêncio da noite. O vento era escasso, mas gelado, e os sons da vida noturna não passavam de um eco distante, abafados pelo zumbido da magia e algo mais escuro, algo mais sinistro.

Verothrax odiava o silêncio. Especialmente quando era tão profundo, ele podia senti-lo em seus ossos. Envolvendo-o como se fosse sugar a vida dele a qualquer momento. E talvez o fizesse.

O silêncio era tudo que ele conhecia há tanto tempo. Por séculos… e não foram poucos.

Agora, enquanto estava amarrado ao altar de pedra fria, ele conhecia o silêncio mais uma vez. Os anciãos das ninfas dos três clãs o rodeavam. Ele desejava que dissessem uma palavra, que entoassem algum cântico. Qualquer coisa, exceto o silêncio condenador…

Eles não haviam deixado ninguém entrar no lugar da Grande Senhora com ele. Exceto Dante, mas ele optou por esperar com seu cavaleiro.

Era melhor assim. Ele estava acostumado a ficar sozinho.

Estava frio. A rocha abaixo dele estava fria, o silêncio estava, seu coração estava…

E doía. Tudo doía. Uma dor profunda e entorpecedora… outra coisa que era muito familiar.

Ele ouvira uma vez, há muito tempo, que havia três caminhos gravados no destino muito antes de uma alma nascer.

Havia aqueles que vinham ao mundo, de mãos dadas com a fortuna. Antes de aprenderem a bater, as portas se abriam para eles. As vitórias deles eram conquistadas, mas teriam vencido de qualquer maneira. Era o destino. Não era sorte. Apenas a crueldade silenciosa da facilidade.

E então havia aqueles nascidos para manter o equilíbrio. Seu caminho não era de fortuna nem sem ela. Estava apenas esperando… para ser esculpido, forjado por sua vontade. Com escolhas, com lágrimas, com sangue.

Se caíssem, falhariam. Se se erguessem, sangrariam por isso. A maioria dos homens que ele conheceu pertencia a essa categoria. Eram homens de honra, homens de grandes feitos… temidos, mas acima de tudo, respeitados. Adorados até.

Eram homens que ele nunca seria.

Para Verothrax… ele era um dos marcados. Aqueles com caminhos quebrados antes mesmo de darem o primeiro passo. O tipo que o Criador assistia em silêncio. Não para guiar, mas para ver quanto tempo poderiam voar antes de caírem… quanto tempo poderiam viver antes de se quebrarem. Se algum dia tivessem a chance de viver.

Para um marcado, tudo o que tocavam desmoronava. Tudo o que amavam escorregava entre os dedos. Eles não caminhavam pela jornada… eles a sobreviviam.

As cordas que amarravam suas mãos cortavam sua pele. Não era uma escolha sábia para conter um senhor dragão. Ele poderia facilmente rasgá-las se quisesse. Elas eram encantadas também, mas a magia poderia ter impedido outros dragões… ele era diferente. Uma algema encantada teria servido melhor, mas era o que tinham.

“Você não deve resistir à nossa magia. A magia das ninfas não é páreo para a sua.” A Grande Senhora avisou, “Se o fizer, falharemos.”

Ele sabia disso.

Mas a magia das Ninfas era a mais semelhante à magia Fae. Se ele queria que sua magia fosse estabilizada e toda a magia Fae estrangeira em suas veias fosse extraída com segurança, ele teria que confiar nelas.

Eles estavam em mais perigo do que ele. Extrair magia era um procedimento perigoso, especialmente quando Verothrax também tinha sua própria magia do vazio misturada com a magia Fae. Mas para as ninfas, era um risco que valia a pena correr porque a magia Fae pura era um prêmio raro que elas nunca teriam novamente.

Por outro lado, era um procedimento excruciante. O aviso era precisamente por isso. Não importando o quanto se tornasse doloroso, Verothrax não poderia resistir à magia delas. Se o fizesse, tudo seria em vão.

Verothrax só percebeu que havia começado quando aquela dor entorpecente a que ele estava acostumado se transformou em algo lento e agudo, como metal frio roçando em seus ossos. Veio tão de repente e com tal força que ele não conseguiu soltar um suspiro ou completar seus pensamentos. Ele não teve tempo de se preparar… será que alguém poderia se preparar para isso?

A dor atravessou-o como fogo e gelo ao mesmo tempo. Como espinhos e cacos e todo destino cruel que ele já conheceu.

Seus músculos se contraíram fora de seu controle. Suas garras cresceram, arranhando o altar de pedra. Um grunhido saiu de sua garganta e sua respiração ficou ofegante. Ele não tinha certeza de quanto tempo passou e então se foi, tão rapidamente e abruptamente quanto veio.

Mas a extração só havia começado.

Ele arfava pesadamente, olhos arregalados. Suor escorria em sua testa enquanto ele se preparava para a próxima onda.

E ela veio. Sem misericórdia.

Subia por sua coluna, arrastando com ela fragmentos de memória sombria e uma loucura ainda mais escura.

Ele tinha dez anos… ou talvez fosse mais jovem. Ele não conseguia dizer na época, não conseguia se lembrar nem agora. O tempo não existia naquele abismo escuro. Memórias eram lâminas que ele enterrava fundo. Lembrar era pecar.

As masmorras da torre das sombras eram frias. Um lugar que o sol nunca tocava. Era sempre frio. Mesmo através de suas escamas, descascadas em manchas… macias em sua juventude, quebradiças pela falta de cuidado.

Ele podia ver o metal atrás de seus olhos, era sempre metal… aço cruel e encantado. Runas entalhadas em lâmina de adamantium em sua pele. Mantendo-o em um estado constante de mudança parcial… pele e escama, um estado onde tanto homem quanto dragão provavam a escuridão e a conheciam o suficiente para nunca esquecer. Para nunca serem libertados.

Naquele lugar amaldiçoado, gritos não eram permitidos. Apenas resultados.

Naquele lugar amaldiçoado, mentes eram dobradas… espíritos eram quebrados.

O que a magia poderia se tornar dentro de um dragão? Que arma poderia ser construída quando suas veias eram rasgadas para acomodar a escuridão que eles desprezavam?

A curiosidade deles… sua ruína.

A Grande Senhora entoou um feitiço, colocando sua mão plana contra o peito dele. A magia dela era suave… mais suave do que qualquer coisa que ele se lembrava, mas ainda assim fez-o estremecer.

Sua magia se enrolou violentamente dentro dele, como a besta que era, enjaulada em um recipiente pequeno demais para sua devastação… implorava por liberdade… por destruição. Implorava para destruir e arruinar como ele foi feito para fazer, até que tudo o que restasse fossem sombras e vazio.

Não conhecia outra coisa, não se lembrava de como era sentir-se seguro.

E Verothrax… Verothrax o destruidor, Verothrax o dragão-sombra… ele também não.

“Não resista!” A Grande Senhora sibilou, sua voz tensa pelo esforço. “Deixe vir à tona. Tudo isso.”

Então ele o fez.

Inundou suas veias como uma onda avassaladora, magia, dor, memórias, escuridão e maldição… tudo entrelaçado.

Havia três tipos de almas… a dele era a marcada.