O Destino Cego da Alfa - Capítulo 164

164: O Vidente 164: O Vidente LUA
Para todas as Cinco Regiões de Vraga. Na lua cheia do sexto mês, minha coroação acontecerá conforme ordenado pelo Grande Vidente do Norte. A partir de então, cada homem e mulher terá a oportunidade de concorrer pela chance suprema de se tornar meu Beta, Delta, Gama e Executor.

Agora, de maneira não oficial, dou-lhes as boas-vindas ao Norte Ártico enquanto vocês fazem esta turbulenta viagem por uma chance de se tornarem um dos meus.

Que o melhor homem vença.

Restaurador Daemon NorthSteed da Matilha NorthSteed e do Grande Norte Ártico.

Em apenas quatro dias, pombos mensageiros já haviam espalhado as palavras do Restaurador por toda Vraga. E pela primeira vez desde o Grande Expurgo, todas as cinco regiões falavam sobre algo em comum.

Elas não falavam sobre seus mercados locais ou as dificuldades em suas cidades, não. Em vez disso, falavam sobre o torneio que apresentaria uma chance de viver uma das melhores vidas possíveis.

Esqueça tornar-se o Beta do trono do Grande Norte Ártico liderado pela Matilha NorthSteed, apenas tornar-se um executor era um sonho que muitos nem ousavam sonhar por medo que o deus da trapaça visitasse seus sonhos e lhes puxasse o tapete dos olhos.

E ainda assim, em sua ganância, todos clamaram. Tanto homens grandes quanto homens que antes tinham certeza que seus nomes jamais seriam escritos nas areias da história. Tanto homens ricos quando homens que mal podiam arcar com a viagem ao Grande Norte… juntos, todos se aventuraram no desconhecido.

Com o sexto mês marcado para o torneio veio o inverno mais frio. O Norte Ártico, conhecido por seu frio, estava ainda mais frio à medida que muitos trocavam peles por mais peles. Mas as tempestades de neve não eram o suficiente para dissuadir os aspirantes de seu sonho de se tornar, ao menos, um Executor.

As regras do torneio nem sequer eram claras, mas quem se importava? Pois todos tinham ouvido que o outrora chamado Restaurador Daemon não era um homem de blefes. Ele odiava mentiras e nunca tinha contado uma antes. Então, ao menos, sua língua podia ser confiável.

Enquanto as principais vias de acesso ao Norte a partir das quatro regiões estavam lotadas de homens ansiosos e mulheres esparsas — mas ousadas —, em algum lugar na Estrada do Ouro, uma importante rota de comércio de ouro que conectava o Norte ao Oeste, estava um homem fazendo a mesma jornada.

Exceto que, enquanto muitos viajavam apenas com uma simples bolsa de roupas e seu dinheiro preso às roupas íntimas, esse homem arrastava um pesado saco consigo pelo caminho seco e solitário.

O homem era pequeno para os padrões masculinos, mas possuía uma natural agilidade em seu corpo como uma pantera à espera de abater um cervo. Seus olhos escuros estavam enterrados sob mechas acastanhadas avermelhadas de seu longo cabelo, mas as mechas não eram suficientes para esconder o terrível corte similar a uma cicatriz que atravessava sua sobrancelha esquerda.

Ele estava sério e mecânico enquanto arrastava o saco que realmente se contorcia como se algo vivo estivesse dentro dele. Quem quer que estivesse na carga continuava lutando, desencorajando o homem de arrastá-lo pelo saco, e em um determinado momento, o homem ficou enfurecido com a ação.

Ele soltou o saco com força, exalando grandes quantidades de ar como se realmente estivesse cansado de sua vida. Ele se inclinou, rasgando o saco para expor ninguém menos que Zoric Sofyr, o líder fugitivo dos Renegados Nascentes.

Zoric estava amordaçado e amarrado, e seu captor, um homem que parecia muito mais jovem que ele, apenas o olhava com desgosto. Ele arrancou a mordaça do homem, parecendo exasperado.

“Terei que te nocautear de novo?” Ele rosnou em uma voz profunda que parecia pouco natural para sua pequena estatura.

Zoric lutava por ar, olhos arregalados de medo. Seu corpo apresentava muitas contusões e ele tinha um olho roxo. “Eu imploro,” ele ofegou à beira das lágrimas, “diga seu preço e eu pagarei! Mas por favor, não me leve de volta àquele animal maldito chamado Daemon NorthSteed!”

Seu captor sorriu, um gesto tão pouco natural em seu rosto sério e endurecido. “Como sabe que estou te levando para ele?” O homem perguntou, acendendo um blunt.

Ele colocou o cigarro entre os lábios, dando uma tragada da droga. Poderia matá-lo mais cedo ou mais tarde, mas não havia quase nada de interessante sobre a vida até então, então ele não se deteve de seu mau hábito.

Mas agora, ele estava, pela primeira vez em sua vida, verdadeiramente ansioso por algo. Agora havia um raio de luz solar e ele se viu inclinando-se em direção a ela.

Ele se impediu de inalar o blunt pela segunda vez.

Não havia tempo para isso. Ele tinha que chegar ao Norte Ártico antes da lua cheia. Ele havia sido forçado a admitir que carregar um peso morto era pior do que carregar um homem totalmente acordado, o que havia levado à sua situação atual.

Ele ainda não podia nocautear Zoric Sofyr.

“Sabe como me chamam de onde venho?” O homem perguntou de repente em uma voz que gotejava de uma noite sem lua, espetando Zoric ao lado dos olhos com a ponta do seu blunt. Zoric gritou, paralisado pelo medo. Se ele se mexesse um pouco, então o blunt poderia simplesmente deslizar e ferir seus olhos.

“Não,” Zoric finalmente gorgolejou, rosto vermelho de dor.

“Eles me chamam de Vidente. Nunca há uma presa que eu cace que me escape, Zoric Sofyr. Pedir é inútil, então a menos que queira perder um olho, aconselho que fique quieto até terminarmos isso.”

Zoric estava ofegante no fim, incapaz de dizer qualquer coisa já que sentia como se seus olhos estivessem queimando mesmo que fosse apenas a pele exterior. O homem — o Vidente — o amordaçou novamente, amarrou o saco, e continuou arrastando-o como se fosse algo sem peso. Eles navegaram pela terra seca até chegarem a um ponto de controle comercial, guardado por cerca de cinquenta homens.

“O que tem em seu saco?” Um homem perguntou com forte sotaque ocidental enquanto o Vidente simplesmente observava o ambiente. Ele havia escolhido a rota mais longa porque esperava que o ponto de controle estivesse deserto de comerciantes, e verdade seja dita, parecia não haver estranhos por perto, a não ser pelos Epsílons Ocidentais.

O Vidente suspirou, largando o saco. Eles eram apenas cinquenta, então ele não estava exatamente em dúvida de suas habilidades para eliminá-los. Mas ele estava se aproximando do Norte e não queria deixar um rastro bagunçado.

Ele caminhou até o homem que havia falado com ele, sorrindo sombriamente enquanto segurava seus ombros. O homem, confuso com o gesto inesperado, tentou se desvencilhar enquanto o resto dos homens mostrava suas garras, preparando-se para lutar.

Mas eles nem tiveram chance, já que o Vidente sussurrou para o homem. “Escute meus gritos e seja afogado neles.”

E então ele abriu os lábios, soltando um grito que derrubou vários pássaros voando e nocauteou todos os cinquenta homens, incluindo Zoric que ainda estava preso no saco.

Lá se vai o peso morto.

PS: Consulte ‘Capítulo 150: Suas Origens; O Bando dos Gritadores’