Não Há Amor na Zona da Morte (BL) - Capítulo 167

167: Capítulo 162. O Dever do Cavaleiro 167: Capítulo 162. O Dever do Cavaleiro O quarto era preenchido por sons de tosse naquele momento, e enquanto os outros tentavam acalmar o Ancião, Zein e Bassena olhavam um para o outro com confusão palpável.

“Certo, desculpe por te chamar assim,” Bassena, como aquele que proferiu a frase, ergueu as palmas das mãos em pedido de desculpas, embora seu tom soasse mais confuso do que arrependido.

Zein, que estava igualmente confuso, expressou isso ao homem de meia-idade. “Mas então, o que você é? Todos os canais de redes de informação te chamam de culto.”

Antes que Senan pudesse responder, no entanto, ouviu-se o som de uma língua estalando impacientemente da janela. “Tsc!” Zein virou a cabeça e viu o esper mais jovem em pé, com o punho cerrado. “É por isso que eu disse que deveríamos fazer algo sobre isso desde o início!”

“Arlo, cala a boca!” outra membro, desta vez uma mulher, não muito mais velha que o jovem, deu um tapa no peito do esper com uma expressão carrancuda.

“Desculpe, entendo de onde você vem,” Senan suspirou e trouxe a atenção de Zein de volta à mesa. “As informações circulantes realmente parecem considerar o Templário de Mestre de Armas como um culto.”

A partir daí, alguém entrou na sala com uma bandeja de chá quente, e eles esperaram até que as xícaras fossem servidas aos dois convidados antes do homem de meia-idade continuar.

“E embora não sejamos um culto, nós — a geração mais velha — de fato, somos os culpados por esse equívoco.”

“O que você quer dizer?”

Senan deu outro suspiro enquanto entrelaçava os dedos e começou a contar a eles a história que já conheciam; sobre como a organização se dividiu em algum ponto. E foi esta facção, a traiçoeira, que glorificava a segunda vinda de Setnath e queria esse poder para si, que fez o Templário ser conhecido como um culto.

No início da fratura, a facção Ortodoxa, que consistia dos membros do clã principal da Casa Ishtera, era muito fraca para emergir. Eles estavam se escondendo, ainda recuperando seu poder, e vir à tona para esclarecer esse equívoco não era algo que se poderiam dar ao luxo de fazer.

E então, simplesmente se consolidou para todos que o Templário de Mestre de Armas era um lugar que adorava Setnath e desejava a sua segunda vinda.

“Na sua insuficiência, a geração anterior decidiu não mudar isso,” Senan sorriu amargamente enquanto explicava, olhando para os olhos azuis que traziam nostalgia e o rosto que lhe esmigalhava o coração em pedaços. “É falso e partiu meu coração, mas também é uma boa máscara.”

“Porque as pessoas não levam cultos a sério,” Bassena explicou mais, pegando a xícara de chá quente e colocando-a na mão de Zein.

“Sim, a menos que eles cometam crimes hediondos, as pessoas ignoram cultos e os evitam completamente,” o homem de meia-idade deu uma risada, embora soasse como um som de engasgo. “Então é possível para nós sobrevivermos.”

“É patético!” o jovem esper de antes, Arlo, resmungou novamente antes de ser beliscado por outro.

Zein encarava o chá marrom girando em sua xícara. Era diferente do de alta qualidade que ele apreciava atualmente, quando tomava chá com Radia. O aroma forte o fazia lembrar da fronteira, quando os suprimentos chegavam e havia algumas folhas de chá decentes e grãos de café lá; produtos excedentes da zona laranja. Ele pensava sobre como essas pessoas provavelmente também não tinham tido uma vida fácil.

Ao menos, ele sabia agora que eles faziam parte do Templário original, daqueles que ele viu na visão, e não do que ordenou que seu pai fosse morto.

Mas isso só o confundiu mais.

“Então… o que exatamente vocês são?” Zein franziu a testa ao recordar o rosto reverente daquelas pessoas ao redor daquela pessoa — a ancestral de sua mãe. “Vocês não gostam de ser chamados de…adoradores…mas não foi a primeira geração que criou o Templário para a Portadora?”

“Então você sabe disso?” Senan levantou as sobrancelhas. Pelo que sabia, a informação que ainda circulava sobre eles era que eles eram um culto que havia recebido punição. E mesmo que alguém conseguisse cavar mais fundo na história antes disso, no máximo só descobririam que a organização estava guardando um segredo sobre Setnath.

Antes que ele pudesse responder ainda mais, porém, o Ancião já estava assumindo o controle, finalmente calmo o suficiente para se juntar à conversa. “Isso é verdade,” disse o homem velho. Seus olhos, que nunca deixaram o rosto de Zein desde mais cedo, olhavam para o guia atentamente, com tanta saudade e nostalgia. “Sir Arlan Ishtera criou o Templário de Mestre de Armas para ela, aquela que ele chamou de Salvador. E a Salvador era de fato a portadora da semente de Setnath. Mas… essa não é a razão pela qual Ishtera decidiu criar o Templário.”

“Então?”

O Ancião fez uma pausa para tomar um gole de água quente antes, respirou fundo e continuou. “Jovem Mestre, há uma razão pela qual chamamos seu ancestral de nosso ‘Salvador’.”

Seu ancestral — Zein sentiu sua pálpebra tremer com isso. Mas não havia mais utilidade em negar, que a pessoa em sua visão era de fato seu ancestral. E ele tinha uma boa ideia do porquê a primeira geração reverenciava tanto a pessoa. “Porque ela guiou eles de lasca em lasca até que eles saíssem da Zona da Morte?”

Ele se lembrava da cena vagamente; o topo do penhasco onde a lasca estava. Para pessoas que estavam presas dentro do miasma mortal, que não tinham ideia da existência das Torres ou dos Templos que apenas começavam a brotar, a existência dela seria semelhante à de uma Deusa, ou um apóstolo enviado pelos Seres Celestiais. Guiando-os para segurança, purificando os espers recém-despertados, traçando caminho para uma terra melhor…

“Para nossos ancestrais, em todo lugar era a Zona da Morte. Foi porque seguiram ela que Ishtera e os clãs vassalos puderam sobreviver. Sem ela, este velho e todos os outros nesta sala não conseguiriam existir,” o homem velho disse com um sorriso, como se ele mesmo tivesse presenciado aquele período.

Mas enquanto o Ancião não podia ter presenciado aquele momento muito distante no passado, ele era o mais velho dentre os Templários atuais. Ele e o homem de meia-idade provavelmente foram os que mais ouviram sobre a história original. Era fácil perceber que a história seria passada de geração em geração, antes de dormir, ou em frente à lareira. E, diferente da mais nova geração, o Ancião e Senan saborearam a era onde a lenda tinha provas. Eles viram Lucia, eles encontraram o descendente do Salvador, a portadora do fragmento da semente. Então sua alegria, assim como sua tristeza ao recontar a história era quase trágica e agridoce.

“Por essa Salvador, tudo que nossos ancestrais podiam oferecer era proteção, para que ela pudesse continuar sua missão,” Senan acrescentou à história do velho homem.

Zein apertou a xícara em sua mão enquanto murmurava baixinho. “Missão…”

“Carregar o fragmento da semente de Setnath,” o velho de repente franziu a testa por um instante. “Sim, é só isso que devemos fazer, proteger o Salvador e sua descendente. Mas então algumas pessoas ficaram gananciosas e quiseram o poder de Setnath para si mesmas!”

O braço frágil do velho se moveu e bateu com força no braço da poltrona, fazendo-os estremecer de surpresa, até mesmo Zein. Claro, o velho teve que pagar com outra rodada de tosse, e os outros membros o repreendendo e suspirando por ele. Zein, por sua vez, aproveitou o tempo para refletir sobre esse novo fato.

Então, aquele rosto reverente que ele viu não era de adoração, mas de imensa gratidão. O suficiente para que eles jurassem lealdade para proteção geracional. Eles se chamavam ‘templários’ para Setnath porque fizeram um juramento de cavaleiro àquele que consideravam seu Salvador, aquele com uma missão de um Ser Celestial.

Claro, após algumas gerações, aqueles que nunca sentiram a amargura de viver na Zona da Morte não sentiriam a relevância de manter tal juramento. Após chegar a um lugar seguro, eles não precisavam mais contar com o poder do fragmento. Então, por que eles se submeteriam a um guia fraco quando poderiam lucrar com isso?

Especialmente porque… eles nem mesmo eram um adorador. Essa lealdade seria mais compreensível se viesse de fanatismo, de fé extrema.

Enquanto Zein observava o velho tossindo e três pessoas cuidando dele, algo lhe veio à mente. “Por que vocês ainda mantêm este Templário quando perderam sua última Portadora?” os olhos azuis encaravam diretamente o Ancião, com um olhar que parecia manter tanto a dor quanto o escárnio. “Quando vocês nem mesmo sabem se ainda estou vivo.”

Eles congelaram, e até o velho parou de tossir. Os olhos cinzentos tremiam enquanto o velho encarava Zein, parecendo que estava prestes a chorar novamente. Mas desta vez, o homem de meia-idade foi o que agiu primeiro, descendo de sua cadeira e ajoelhando-se no chão, dobrando a cintura e apertando firme os joelhos.

“Porque eu não posso desistir,” disse Senan com os dentes cerrados, olhos fixados no chão. “Eu… foi minha inadequação que nos fez perder a Senhora Lucia,” ele levantou a cabeça e viu os olhos azuis endurecerem na sua frente. “Eu era… suposto acompanhar ela e aquele homem, o trapaceiro, mas…”

“Mas ele foi emboscado pelos Vaskis,” o velho continuou, lançando um olhar para os olhos âmbar estreitos à sua frente. “Mas isso… isso não é tudo, Senan. Pelo menos… não é só isso,” o Ancião balançou a cabeça. “Eu servi a Casa de Ishtera pelo tempo que vivi, Jovem Mestre. Enquanto ainda tivermos esperança de que você esteja vivo em algum lugar, manterei a casa intacta para preservar o legado que é seu direito.”

“E…” Senan endireitou um pouco as costas, mas não se levantou do chão. “Não é a primeira vez que perdemos a Portadora.”

Ah, certo–Zein se lembrou. Quando a facção Ortodoxa lutou de volta pela primeira vez, a primeira coisa que fizeram foi garantir que a Portadora fugisse. Foi por isso que Lucia acabou nascendo no norte, e então viajando sozinha para Eiyuta. Antes de seus pais se encontrarem, ambas as facções perderam a Portadora por gerações.

“Pensamos que… se pudéssemos encontrar a Portadora novamente, poderíamos encontrar você também,” disse o Ancião. “É por isso que enviei os jovens para trabalhar em outros lugares, para que possamos continuar procurando por você.”

Zein desviou o olhar, encarando o único rosto familiar entre eles; o policial. O homem estremeceu conforme os olhos azuis se fixaram nele, mas ele imediatamente assentiu com a cabeça e fez uma leve reverência.

Então era isso que aquelas cartas eram? Relatórios de progresso?

“Tenho vergonha de dizer que nos enfraquecemos tanto que, em vez de encontrá-lo, foi você quem nos encontrou primeiro…”

Zein observou o homem que ainda tinha os joelhos no chão, e o velho que parecia ter vivido em agonia. “Vocês são muito… leais,” ele disse, com uma sensação pesada no estômago.

“Jovem Mestre–”
“O que vocês vão fazer se eu rejeitar esse papel?”

Os dois homens mais velhos piscaram, e então o Ancião perguntou cuidadosamente, após observar o vazio escuro dentro daqueles brilhantes olhos azuis. “Você quer dizer como o vaso?”

Zein não respondeu, apenas suas mãos estavam tensas uma contra a outra. Ele estava tão tenso que Bassena nem mesmo sabia o que fazer, apenas observava preocupado o guia através de muitas emoções.

Mas então, o Ancião levantou-se e, contra o chamado dos outros membros, caminhou até Zein e sentou-se na pequena cadeira ao lado do sofá. Ele estendeu as mãos e tocou nos braços pálidos e tensos.

“Jovem Mestre,” o velho olhou nos hipnotizantes olhos que ele viu pela última vez pertencendo a outra pessoa. “Como disse antes, nosso papel é fornecer proteção à semente,” ele segurou fracamente nas mãos do guia, “…falhando como falhamos na tarefa. Mas…” ele deu ao homem um olhar firme e um aperto mais firme com suas mãos velhas. “O que a semente queria fazer, não é para nós decidirmos.”

“Mas para nós, você não é apenas o vaso, ou o descendente do salvador,” o homem de meia-idade, que estava ajoelhado anteriormente, ainda estava ajoelhado, mas havia se movido para a frente de Zein, encarando o rosto do guia. “Você é o filho do Mestre Roan,”
E o Ancião acrescentou, apertando a mão de Zein um pouco mais forte. “Você é nosso Mestre.”

Quase como um reflexo, Zein puxou suas mãos do velho e aproximou-se de Bassena enquanto o esper colocava uma barreira protetora de escuridão na frente dele. Os outros espers quase se moveram reflexivamente, mas o homem de meia-idade imediatamente emitiu um comando para que parassem e ficassem quietos.

“Perdoe-me, Jovem Mestre. Não pretendia fazê-lo se sentir desconfortável,” o velho levantou-se e fez uma reverência com as costas tremendo.

Zein cerrou a mandíbula por um segundo antes de fechar os olhos e respirar fundo. Ele deu um toque no braço de Bassena que o estava segurando protetoramente, e o esper desfez a barreira.

Enquanto o homem de meia-idade levava o Ancião de volta à sua cadeira original, Zein falou devagar, com as sobrancelhas franzidas. “Contem-me sobre esse… Roan Ishtera.”