Ex-Esposa Grávida do Sr. CEO - Capítulo 52

52: Reunião 52: Reunião Uma das primeiras obrigações de um pai
é proteger sua filha de chorar ou então
fazer o homem que a faz chorar
pagar por seus crimes.

***
“Ace Carter Greyson…” Alexander Crawford sussurrou em voz baixa, seu tom afiado e ameaçador.

Seus lábios se contraíram lentamente em um sorriso, mas parecia mais um rosnado vindo de um predador assustador que finalmente encontrou sua presa evasiva.

Um brilho perigoso acendeu lentamente seus olhos. A risada que reinou em seu rosto marcante há pouco tempo desapareceu rapidamente, o que tomou seu lugar foi uma sensação de presságio diante da iminente reunião.

“Por favor, leve-o até a biblioteca.”

Sentindo a súbita dureza em seu tom, o serviçal se enrijeceu. O Mestre da casa possui uma incrível quantidade de autocontrole. Ele raramente mostra emoção, mesmo quando está com raiva. Mas hoje foi uma exceção, não apenas seu tom soou ameaçador, como também o brilho assassino estampado em seus olhos cor de tinta.

“Além disso, certifique-se de que a Beatrix não saia do quarto até que meu visitante vá embora.” Ele acrescentou, com um tom duro como ferro.

O empregado assentiu, tremendo secretamente de medo e trepidação.

Alexander caminhou pelo amplo hall de entrada, que estava deserto e estranhamente silencioso. O som de seus passos no chão cerâmico quebrava temporariamente o silêncio que envolvia o hall. Ele se aprofundou em seus sombrios devaneios, arquitetando cuidadosamente um ardil para enredar o vilão em sua armadilha.

Ele tem a pintura—a obra-prima mais valiosa do vilão. Isso seria suficiente para atraí-lo até um fogo que o queimaria. Ele era uma mariposa, atraída pela chama, apesar dos perigos, ele iria se aproximar, sua curiosidade seria sua morte, o fogo acabaria por chamuscar suas asas, espalhando-se pelo seu corpo até queimá-lo até virar cinzas.

Ele chegou à porta da biblioteca, que também servia de escritório particular, e a abriu. O cheiro dos livros se espalhou pelo ambiente—não era um cheiro desagradável de livros velhos, mas uma combinação reconfortante de papel e tinta.

O lustre pendurado no teto dava ao ambiente um efeito calmante e o tornava propício à leitura. As estantes do chão ao teto nas paredes eram preenchidas com encadernações em couro, itens de colecionador e diários que ele valorizava muito, pois lhe custaram uma fortuna.

Ele caminhou até sua moderna mesa de escritório, onde estavam os trabalhos não lidos. Ele ocupou a poltrona macia de couro, entrelaçou os dedos sob o queixo e deixou seus pensamentos vagarem enquanto aguardava o Sr. Greyson.

Logo ele ouviu passos, tirou-se de seus devaneios sombrios e observou com interesse enquanto a porta se abria e entrava um homem de altura imponente e ombros largos e musculosos, vestindo uma camiseta cinza e calça jeans justa.

Então esse era o homem que partiu o coração de sua filha. Ele pensou sombriamente, seu olhar afiado como laser transpassando seu visitante. Se olhares pudessem matar, o homem sem dúvida se tornaria um cadáver frio em questão de milissegundos.

Quando seus olhos se encontraram, a tensão aumentou até encher o ar com ameaças palpáveis. Ninguém falou por um tempo, enquanto se avaliavam mutuamente.

Finalmente, foi Greyson quem decidiu quebrar o silêncio inquietante com uma saudação cortês. “Boa tarde, Senhor, posso dizer?”

“Realmente agradável.” Respondeu Alexander Crawford, ‘agradável até por ter minha presa vindo até mim voluntariamente’, pensou com grande satisfação interior. “Por favor, sente-se.” Ele ofereceu a cadeira de couro do outro lado de sua mesa de escritório moderna. Seu visitante obedeceu prontamente.

“É uma surpresa vê-lo aqui, Sr. Greyson. Posso oferecer-lhe algum refresco?” Ele ofereceu galantemente, enquanto idéias tentadoras de deixar seus oito filhos baterem impiedosamente nesse homem passavam por seus pensamentos, sua expressão permaneceu tão fria e indecifrável quanto uma palavra estrangeira gravada em uma pedra antiga.

“Obrigado, mas não vou demorar.” Ele respondeu calmamente, cerrando a mandíbula e ignorando o olhar assassino vindo de Alexander.

“Bem, então vamos deixar de lado as formalidades e irmos direto ao assunto. Por que diabos você está aqui, Sr. Greyson?” O mestre da casa inquiriu, seu tom aumentou ameaçadoramente, não era mais o tom de um anfitrião acolhedor. Ele não se atreveu a esconder o cenho zangado que agora enrugava suas têmporas quando o homem mais jovem recusou-se a ser intimidado.

“Estou aqui para recuperar minha pintura.” Greyson retrucou sem hesitar, encarando-o nos olhos de uma forma que tornava impossível inventar uma mentira.

“E qual pintura seria essa, Sr. Greyson? Tenho centenas de pinturas dentro da minha casa, qual delas?” Ele fingiu inocência.

Greyson deu uma respiração profunda e acalmadora, logo a tempo de aliviar a raiva ameaçadora de explodir dentro dele. Alexander falhou mais uma vez em fazer o homem mais jovem cair em suas provocações. Ele não o provocou com uma ameaça, como ele esperava.

“Uma mulher era o tema da pintura, uma deslumbrante”, Greyson começou a explicar, seu tom suavizou enquanto ele continuava a descrever sua grande obra-prima. “Cabelos negros como ébano caíam em cascata pelos ombros como uma cachoeira. Seus olhos, é o que mais se destaca na pintura. Com facilidade, pode-se perceber a impressionante singularidade da cor diferenciada de seus olhos. Ela é uma representação perfeita de uma mulher com uma condição ocular chamada Heterocromia Iridium. Com seu olho esquerdo num tom de mel quente e o outro num reconfortante verde.”

Alexander notou como Greyson descreveu a pintura em detalhes claros e vívidos, e com um tom impregnado de entusiasmo maravilhoso que ele não pôde deixar de admirar e odiá-lo ao mesmo tempo. É verdade que Greyson era um bastardo, alguém que poderia ser chamado de cruel e desumano, mas Alexander não podia negar o fato de que estava lidando com um artista genial.

“Se não se importa, Sr. Greyson, posso perguntar em que idade você criou essa pintura?” Ele perguntou casualmente, tentando parecer desinteressado, o que funcionou bastante bem.

“Eu tinha vinte anos na época.”

“Se não se importar, você poderia expandir a descrição da pintura?”

“A mulher na pintura vestia um deslumbrante vestido feito de fogo do inferno, uma tiara feita das mais finas pedras preciosas reluzia em sua cabeça, milhares de estrelas se deitavam aos seus pés, se curvando à mulher que parecia uma rainha. Seus lábios doces como mel se estendiam em um sorriso sedutor.”

“E o que a torna única?”

“Eu fiz a pintura sem uma modelo real, Senhor, escolhi aleatoriamente uma mulher que conheci em um bar, ela fez meu coração pular pela primeira vez e, desde então, não consigo tirá-la da minha mente, então eu a pintei.”

“Ela foi seu primeiro amor?” Antes que Alexander pudesse parar suas palavras, ele já as havia dito em voz alta. Ele resmungou interiormente, parecia um advogado interrogando uma testemunha.