Enredado ao Luar: Inalterado - Capítulo 243

243: Lisa: Estranhas Apresentações 243: Lisa: Estranhas Apresentações LISA
Onde quer que eu esteja, é gigantesco.

Já fizemos pelo menos três ou quatro curvas, e eu já esqueci como voltar. Foi à esquerda primeiro, ou à direita? A última curva foi para a direita. Espera… foi?

Merda.

Toda vez que fico para trás, tentando mapear este lugar na minha cabeça — que está pouco melhor do que um garrancho de criança a essa altura, com a minha confusão entre esquerdas e direitas — a mulherzinha se vira e me repreende, dizendo para eu me apressar.

Antes, eu teria dado algum tipo de comentário espertinho e talvez até desacelerado.

Mas agora, meu corpo transpira frio só de pensar em deixá-la brava. Mesmo que eu seja uma prisioneira, pelo menos estou limpa e confortável aqui. Não quero voltar para o padrão anterior de sequestro.

Então eu fecho a boca e apresso o passo, imaginando como ela pode ser tão malditamente rápida com pernas tão pequenas. Ela provavelmente tem o tamanho de uma criança do jardim da infância, mas é mais rápida do que um adulto.

Que bruxaria bizarra é essa?

Forço-me a focar no caminho à frente, ignorando a interminável sucessão de portas fechadas que ladeiam esses corredores sombrios. Sem quadros, sem decorações, nem mesmo uma planta em vaso para quebrar a monotonia. Apenas porta após porta idêntica, com maçanetas que reluzem opacamente à luz forte do teto.

O silêncio é opressivo. Nossos passos ecoam pelas paredes nuas, amplificando o som até parecer que estamos sendo seguidos por um exército. Eu resisto à vontade de olhar para trás.

“Mantenha o ritmo,” minha pequena guia estala pela que parece ser a centésima vez.

Eu acelero o passo, diminuindo o espaço entre nós. Sério, como alguém tão minúsculo pode se mover tão rápido?

Viramos outra esquina, e eu pisquei surpreso. Janelas. Janelas de verdade adornam este corredor, deixando entrar luz natural.

Uau.

O sol.

Não o vejo há tanto tempo.

Antes que eu consiga olhar direito lá fora, minha guia vira bruscamente à direita. Ela empurra um par de portas de vidro, me apressando através delas com gestos impacientes.

O calor e a umidade me atingem como uma parede. Tropeço, momentaneamente desorientada pela mudança súbita no ambiente.

Estamos em algum tipo de estufa gigante. Vegetação exuberante nos rodeia por todos os lados, subindo em treliças e derramando-se de vasos. O ar está pesado com o cheiro de terra úmida e flores tropicais.

Gotas de suor imediatamente formam-se na minha pele. Minha roupa simples de algodão, tão confortável nos corredores climatizados, agora parece sufocante.

Minha guia segue adiante, aparentemente não incomodada pelo pesado manto de calor que nos pressiona. Eu a sigo, tentando não tropeçar no caminho de pedra irregular que serpenteia pela vegetação.

Enquanto andamos mais fundo nesta selva interna, um pensamento me atinge com a força de um golpe físico. Eu poderia correr.

A realização me paralisa no lugar. Eu poderia virar agora mesmo e disparar. Minha guia é minúscula. Eu poderia facilmente superá-la se tentasse, certo?

Mas e depois?

A onda momentânea de esperança desvanece tão rápido quanto surgiu. Não tenho ideia de onde estou ou como sair deste lugar. Aqueles corredores intermináveis e idênticos se tornariam um labirinto. Eu seria pega em minutos, senão segundos.

E quem sabe que punição me aguardaria por tentar escapar?

Eu descarto a fugaz fantasia de liberdade e apresso-me em alcançar minha guia impaciente.

Ela me leva a uma área afastada da estufa, onde um velho igualmente diminuto está sentado a uma mesa. Sua barba desce até os pés, e ele olha por cima dos óculos para um jornal em um script desconhecido. Uma mesa farta com chá e lanches enfeita a mesa à sua frente.

Incongruentemente, está dimensionada para humanos adultos normais.

Ele está sentado em algum tipo de suporte que o eleva ao nível necessário para alcançar a mesa.

Eu riria, mas estou demasiado preocupada com o meu destino.

Sem aviso, minha guia me empurra para uma cadeira. Eu tropeço, mal me segurando ao cair no assento. A mulher faz uma reverência ao velho e desaparece, deixando-me sozinha com ele.

O silêncio se estende entre nós enquanto o observo sorver seu chá. O ar úmido da estufa adere à minha pele, deixando-me muito ciente de cada gota de suor que se forma no meu corpo. Eu me mexo na cadeira, desejando que fosse mais fácil respirar nesse clima. Na verdade, só queria estar em qualquer outro lugar do mundo.

Bem, talvez não em qualquer lugar. Prefiro não estar na minha cela.

Mas mesmo pensando isso, há algo nesse velho que me acalma. Uma sensação de calor, de cordialidade, emana dele. É como se eu o conhecesse há anos, embora tenha certeza de que nunca nos encontramos.

O sentimento me inquieta. Por que me sinto assim? Depois de tudo pelo que passei, eu deveria estar em alerta máximo. Em vez disso, me vejo relaxando na presença dele, baixando a guarda apesar dos meus esforços para permanecer vigilante.

Não confio nisso. Não posso confiar nisso. Esse conforto, essa sensação de segurança — tem que ser algum tipo de truque. Talvez eles tenham me drogado. Talvez toda essa configuração seja projetada para me fazer sentir falsamente segura.

Meus dedos cavam nos braços da cadeira enquanto me esforço para permanecer alerta. Não vou cair no jogo que eles estão jogando.

O velho vira uma página de seu jornal, aparentemente alheio à minha luta interna. Eu o estudo, procurando qualquer indício de malícia ou engano. Seu rosto enrugado é sereno, seus movimentos são calmos enquanto ele lê.

Justo quando estou prestes a quebrar o silêncio, ele dobra o jornal e o coloca de lado. Seu olhar encontra o meu, e sou atingida pela intensidade em seus olhos. São olhos velhos, sim, mas afiados e claros, quase aterrorizantes pela maneira como parecem olhar diretamente na sua alma.

“Lisa Randall,” ele diz, sua voz surpreendentemente forte e profunda para um homem tão pequeno. “Bem-vinda.”

Meu nome em seus lábios envia um choque por mim. Como ele sabe quem eu sou? Mil perguntas passam pela minha cabeça, mas apenas uma chega aos meus lábios.

“Quem é você?”

Ele sorri, a expressão formando rugas nos cantos de seus olhos. “Eu sou aquele que ordenou sua retirada, minha cara.”

Ele fica em silêncio, observando-me com expectativa. A pausa se estende, carregada de significado não dito. Eu me esforço para decifrar o que ele quer de mim.

Então percebo. Ele está esperando meu agradecimento.

“Ah,” gaguejo, pega de surpresa. “Er, obrigada. Eu acho.”

As palavras soam vazias, inadequadas. Mas o que mais eu posso dizer? Estou grata por estar fora daquele inferno, sim, mas não tenho ideia se essa situação é melhor. Por tudo que sei, talvez eu tenha saído da frigideira para cair no fogo.

Ainda assim, a educação me obriga a adicionar, “Por que você me resgatou?”

O sorriso do velho se alarga, e ele acena para o banquete à nossa frente. “Por favor, sirva-se de um pouco de chá e lanches. Temos muito a discutir, Lisa Randall, e eu acho que tais conversas são sempre mais agradáveis com uma boa xícara de chá.”

Olho para a comida com suspeita. Parece deliciosa – sanduíches delicados, scones com creme grosso, e uma variedade de doces que fazem minha boca salivar. Mas anos assistindo documentários de crime me ensinaram a ser cautelosa com comida de estranhos, especialmente quando acabei de ser sequestrada.

Na verdade, esqueça isso. Realmente só aprendi a lição ao beber aquele maldito ponche logo antes de — bem. Você sabe.

“Prefiro não, obrigada,” digo, tentando manter meu tom educado apesar das suspeitas. “Eu preferiria se você apenas respondesse minha pergunta.”

As sobrancelhas do velho se arqueiam ligeiramente, mas seu sorriso permanece. “Como desejar. Embora eu lhe assegure, a comida é bem segura. Eu não tenho desejo algum de lhe machucar, Lisa. Bem o oposto, na verdade.”

Ele faz uma pausa, tomando um gole de seu chá antes de prosseguir. “Quanto ao motivo pelo qual a resgatei… bom, essa é uma pergunta bastante complexa. A resposta simples é que você estava em perigo, e eu tinha os meios para ajudar. Pareceu-me a coisa certa a fazer.”

Soltando um resmungo, não consigo conter minha incredulidade. “A coisa certa a fazer? Você nem me conhece. Por que você se daria ao trabalho por uma estranha?”

“Ah, mas você não é uma estranha para mim, Lisa,” ele diz, com seus olhos brilhando divertidos. “Eu sei muito sobre você. Sua amizade com Ava Grey, por exemplo. Sua relação com o beta de Westwood. E seu destino, decidido muito antes de seu nascimento.”

Meu sangue gela com suas palavras. Como ele sabe de tudo isso? Inclino-me para a frente, minha voz caindo para um sussurro áspero. “Quem é você? De verdade? E o que você quer de mim?”

O velho coloca sua xícara de chá, sua expressão se tornando séria. “Quem eu sou não é importante agora. O que importa é que sou alguém que deseja ajudar você — e, por extensão, ajudar sua amiga, Ava.”