Enredado ao Luar: Inalterado - Capítulo 159

159: Lisa: Encantada (III) 159: Lisa: Encantada (III) Minha coxa queima.

É uma dor estranha entre desejo e dor. Eu coço, esfrego e arranho, mas aqueles dois perfeitos e circulares furos permanecem na pele, embora nenhum sangue escorra.

Demorou muito para o desejo que ele me impôs dissipar, fazendo meu corpo se sentir mais como meu novamente. O poder que ele tem para superar meu nojo natural é aterrorizante, e eu passo tempo demais imaginando cenários horríveis nos quais sou usada como escrava sexual de um vampiro.

Mas, parece que ele não tinha muito interesse no próprio ato sexual, além do que… como ele disse mesmo?

Oh, sim.

Temperamento.

A palavra me faz estremecer. Ele vai me drenar de cada gota de sangue um dia.

E não importa quanto tempo eu fique aqui sentada, não tenho ideias de como revidar.

O que a Ava faria nesta situação? Não consigo acreditar que ela ficaria aqui sentada e deixaria isso acontecer com ela. Ela lutaria de algum jeito, certo?

Mas…

A Ava também não é exatamente humana.

Talvez tenha sido, mas não é mais.

Tremendo de frio, eu me viro cuidadosamente para o outro lado, usando os farrapos de roupa como barreira entre minha pele e a pedra.

Não posso vesti-las. Que pelo menos sirvam para eu me deitar.

Meu corpo dói de maneiras que eu nunca imaginei ser possível. A temperatura gélida do chão penetra meus ossos, um frio insidioso que se recusa a diminuir, não importa o quanto eu me encolha.

As algemas esfregam contra meus pulsos e tornozelos. Eu puxo-as com um puxão fraco de tempos em tempos, sabendo que é inútil, mas incapaz de resistir. O metal é implacável, as correntes são fortes demais para que minha força humana as quebre.

Mas eu não posso desistir. Eu não vou.

Tenho que manter a esperança, acreditar que de alguma forma conseguirei sair daqui.

Mas como?

Fecho os olhos, tentando convocar cada pedaço de conhecimento que tenho sobre vampiros. Não é muito, apenas fragmentos recolhidos de filmes e livros…

E nenhum deles realmente concorda entre si.

Então, isso não é muito útil.

Nenhum deles mencionou como eles são frios, também. Tão, tão frios.

Lembro da maneira como o toque dele era como gelo, seus dedos deslizando pela minha pele como a carícia do próprio inverno. Mas depois que ele bebeu de mim, depois que pegou o que queria… ele estava quente. Quase humano.

É isso que eles fazem? Roubam o calor de suas vítimas, deixando-as tremendo e fracas depois? Faz um sentido torcido, uma existência parasitária que se alimenta da força vital dos outros.

Mas se isso é verdade, então talvez haja uma maneira de usar isso contra ele. Se eu puder me tornar fria demais para ser atraente, demasiado gélida para fornecer o calor que ele deseja…

Não. Isso é estúpido.

Vou morrer com essa temperatura.

Não tenho certeza se não morrerei com ela agora mesmo.

Respiro fundo, ignorando a maneira como meus pulmões protestam contra o ar úmido e mofado. Lentamente, dolorosamente, me obrigo a sentar, as correntes tilintando a cada movimento. Meus músculos gritam de dor, mas aperto os dentes e aguento a dor.

Não deveria doer tanto. É o frio? É por algo que ele fez quando se alimentou de mim?

Ou é apenas dor de ficar deitada no chão de pedra por—quanto tempo tem sido? Um dia? Dois?

Não posso fazer muito, não com meus membros amarrados como estão. Mas posso me mover. Meu corpo se estica, torce e vira com algum protesto, meus músculos tensos.

Eventualmente, as coisas ficam um pouco mais fáceis.

Não posso fazer nada do que estou acostumada, adaptando tudo ao meu alcance limitado de movimento, focando em esticar e usar o peso do meu corpo para criar resistência.

Mantenha-se forte.

Mantenha-se focada.

Não posso lutar se desistir e ficar deitada no chão de pedra.

O ritmo constante dos meus movimentos ecoa pela cela úmida. Respire fundo, expire. Cada saída de ar é um pouco mais profunda, um pouco mais alta à medida que meu ritmo cardíaco acelera. Sinto o calor se espalhar pelos meus membros enquanto me estico e me contorço nas limitações dessas correntes.

Progresso. É isso que eu me agarro neste lugar sombrio. Qualquer pequena vitória sobre minhas circunstâncias alimenta minha determinação de continuar lutando, de nunca me render.

Um raspão áspero de pedra contra pedra quebra o transe, cada músculo do meu corpo tensionando. Os pelos na nuca se eriçam conforme o temor me envolve em ondas gélidas. Ele está voltando.

Eu me encolho, acurrucando-me no canto mais distante à medida que os passos ecoantes ficam mais altos. Minha mente corre, desesperadamente agarrando-se a qualquer coisa que possa usar como arma, um meio de defesa desta vez. Eu não serei uma vítima indefesa outra vez.

O ar viciado muda, carregando um novo cheiro que faz meu nariz franzir. Uma nota ácida subjaz ao mofo permanente, agudo e químico.

Assisto apreensiva enquanto a parede de pedra geme e se abre, raspando contra o chão.

Não é o vampiro.

Graças a Deus.

Ela é pequena, mal atingindo um metro e cinquenta de altura, suas delicadas características em desacordo com a sombria containção deste lugar. Cabelo castanho curto e esvoaçante emoldura um rosto que seria bonito se não fosse pela pálida transparência doentia de sua pele. Seus olhos são de um verde antinatural que brilha na luz tênue.

Meu olhar desce, e não consigo conter o rubor que sobe pelo meu pescoço. Ela veste pouco mais do que retalhos de renda que se apegam ao seu esguio corpo, deixando muito pouco para a imaginação. Braceletes de metal encaixam seus pulsos e tornozelos, mas não há corrente prendendo-a.

Marcas vermelhas irritadas desfiguram a pele exposta de seus ombros e coxas, marcas completas de dentes. Mordidas, mas não as do tipo vampiro. Outras são picadas vivas.

Assim como a ferida na minha coxa.

Ela se move com uma graça estranha e nervosa, seus pés descalços não fazendo som enquanto ela atravessa o chão. Uma bandeja carregada de comida está segura em suas mãos trêmulas, a qual ela coloca diante de mim com exagerado cuidado.

Uma tigela de sopa. Um prato de brócolis. Morangos. Um bife que já está cortado em pedaços pequenos. Mal passado, é claro. Tudo coisas que posso comer com os dedos. Um copo d’água. Nada de extravagante aqui.

Uma vez que sua tarefa está concluída, ela se afasta correndo, pressionando-se contra o canto mais distante de mim. Seus olhos verdes assombrados estão arregalados, observando cada movimento meu com uma intensidade que faz os pelos do meu braço se arrepiarem.

“Oi?” Minha voz é pouco mais que um sussurro rouco, minha garganta dolorida e arruinada por gritar.

Ela se retrai com o som, mas não responde.

Passo a língua pelos lábios rachados, tentando novamente. “Quem é você? Por que está aqui?”

Por um longo momento, ela permanece silenciosa e imóvel, observando-me com aqueles olhos estranhos. Quando acho que ela não responderá, sua voz melódica flutua pelo ar úmido. “Marisol.”

“Marisol,” eu repito devagar, estudando sua forma frágil. “Você está sendo mantida aqui contra a sua vontade, como eu?”

Sua reação é instantânea e violenta. Marisol recua como se eu a tivesse atingido, seus olhos se arregalam com uma expressão de horror absoluto. “Não!” A palavra explode dela, afiada e indignada. “Não, eu nunca… Como você poderia pensar uma coisa dessas?”

Pisco, surpresa com a veemência dela. “Eu só pensei que, já que você está acorrentada como eu, talvez—”
“Eu não estou acorrentada!” ela grita, sua voz subindo de tom. Mãos trêmulas agarram seus pulsos, acariciando os braceletes de ferro. “O Mestre me deu essas belas coisas para usar. Ele cuida tão bem de mim.”

Um sentimento de náusea se enrola no meu estômago quando suas palavras afundam. A maneira como ela fala desse “Mestre”, o tom quase de adoração, é profundamente perturbador.