Desejando o Bilionário Pai de Praia - Capítulo 302

302: Capítulo 302: Um Encontro Simples 302: Capítulo 302: Um Encontro Simples *Lauren*
As cerdas do meu pincel dançavam pela tela, cada traço pontuava as batidas pesadas do meu coração semi-partido. A colina, um ponto verdejante acima do resort que se espalhava, era um recanto escondido que reivindiquei como meu próprio — um santuário onde a agitação dos hóspedes e o zumbido incessante das atividades se tornavam sussurros distantes. Montei meu cavalete com a prática facilidade, tubos de tinta preparados para serem espremidos na minha paleta.

A tinta saía lentamente e explodia um pouco. A cor espirrou na minha camisa branca, e eu ri. Pintar não era um hobby para quem desejava manter roupas sem manchas. Mas eu já não me importava com coisas assim. Finalmente encontrei algo pelo qual era apaixonada.

Mergulhei meu pincel no toque de azul-cobalto, o céu na minha tela aos poucos ganhava vida com cada pincelada para cima ou para baixo. O ritmo era meditativo, e naqueles preciosos momentos, a inquietação que frequentemente me consumia por dentro se acalmava, sossegada pelo simples ato de me perder em algo fora de mim.

“Este lugar está ocupado?” uma voz grave retumbou.

O momento de me perder em minha pintura estilhaçou, e quase deixei minha paleta cair de surpresa. Lucas estava lá, com um sorriso incerto puxando seus lábios. Uma lufada de vento inoportuna brincava com seu cabelo. Aquela mop desgrenhada na cabeça precisava de um corte, mas de algum modo lhe caía bem.

Não achava que algum dia superaria vê-lo e sentir a onda de atração que tinha por ele. Era como se eu fosse atraída a ele como um ímã. Era enlouquecedor quando eu queria permanecer irritada com ele.

“Só por mim,” eu respondi, meu coração pulando erraticamente, inseguro se deveria saltar ou acalmar-se.

Sua presença inesperada enviou ondas através das águas calmas do meu foco. Lucas tinha um jeito de fazer isso — de aparecer justo quando eu me convencia de que estava melhor sozinha. Era realmente assim que me sentia quando cheguei na ilha.

Deixei Nova York, pronta para consertar minha relação com meu pai e Shelby. Não chamaria de fugir, mas definitivamente de recomeçar. Os homens com quem saí no passado deixaram muito a desejar, então encontrar alguém por quem me importasse tanto logo após chegar foi um choque.

“Se importa se eu assistir?” ele perguntou, aproximando-se.

Havia algo desarmadoramente sincero em seu olhar, uma intriga genuína que acendia quando ele observava a paisagem tomando forma sob minhas mãos. Um conforto me envolvia em sua companhia, o tipo que vem de saber que alguém realmente está te vendo. Isso era bom, mas também doía. Nossa relação não era concreta com tudo o que aconteceu com o Sr. Cavalier e Shelby. Confiança havia sido quebrada de ambos os lados, e eu não sabia como iríamos superar.

Não tinha certeza se poderia deixar tudo para trás. Eu sabia que o havia enganado também, mas minhas mentiras não haviam colocado ninguém em perigo.

Novamente, mergulhei meu pincel em uma gota de tinta, a cor do céu refletindo nos olhos de Lucas enquanto ele se sentava ao meu lado.

“Qual a diferença entre esses dois tipos de tinta?” ele perguntou.

“Óleos têm essa riqueza,” eu expliquei, deslizando meu pincel numa pincelada audaciosa que imitava a curva das colinas distantes. “Mas acrílicos… eles são perdões, secam rápido. Perfeitos para quando a inspiração é impaciente.”

“De qual você prefere?” Sua voz era suave e encorajadora. Era claro que ele queria me conhecer, e isso derretia minha resolução sem esforço.

“Depende do humor, na verdade.” Uma risada escapou de mim, leve e inesperada. “Óleos se sentem como lar, mas às vezes eu anseio pela pressa dos acrílicos. Algumas pinturas simplesmente insistem em se derramar às vezes.”

Ele assentiu como se entendesse, como se os matizes da tinta pudessem de alguma forma traduzir as complexidades da vida. Essa troca fácil me lembrava por que eu me senti atraída por ele desde o primeiro encontro. Lucas tinha essa habilidade incomum de fazer você se sentir ouvida, especialmente quando o silêncio se instalava e não havia palavras a serem ditas.

A brisa no topo da colina brincou com uma mecha do meu cabelo, enviando-a pelo meu rosto. Lucas estendeu a mão, seus dedos delicados, prendendo o fio rebelde atrás da minha orelha. Era um gesto íntimo que enviava um arrepio pela minha coluna apesar do calor do sol da tarde.

“Vá a um encontro comigo,” ele disse, as palavras pairando entre nós como o acorde final de um solo de piano, distante e discordante.

Seu pedido ecoou em meus ouvidos, mesclando-se com o canto da tela e o suspiro do vento. A tensão que havia momentaneamente se aliviado retornou, criando um nó no fundo do meu estômago, amarrando palavras e respiração em seu aperto repentino.

O silêncio que se seguiu à pergunta de Lucas era espesso, pesado com expectativa. Meu coração martelava contra a caixa torácica, um ritmo frenético que combinava com o turbilhão de emoções dentro de mim.

Olhei em seus olhos esperançosos e encontrei um sorriso puxando os cantos da minha boca, um reflexo involuntário à ternura que vi lá.

“Lucas,” eu comecei, a palavra parecia uma corda bamba entre nós, “preciso de mais tempo.”

Eu queria ir ao encontro com ele, muito. Mas eu não queria apressar as coisas quando ainda me sentia tão traída.

Minha voz era um sussurro, quase mais alto que o farfalhar das folhas ao nosso redor. “Para resolver… tudo.”

Seu olhar se manteve no meu por um momento mais longo antes de ele piscar, e eu vi — a flinch mais breve em seus olhos. Eles eram da cor do oceano depois de uma tempestade, profundos e agitados, e naquele instante de vulnerabilidade, senti o nó no meu estômago se apertar. Por que não conseguíamos parar de nos machucar?

“Claro, Lauren,” ele disse, sua voz estava firme, mas a corrente de desapontamento era impossível de ignorar.

Virei-me de volta para minha tela, mergulhando o pincel em uma gota de azul-cerúleo e girando na tela esticada diante de mim. Os pássaros acima de nós gorjeavam e voavam de galho em galho, suas canções um bálsamo calmante para o constrangimento que se instalou sobre nós.

Concentrei-me nos traços largos, no varrer do pincel enquanto misturava as cores para formar a semelhança da paisagem diante de nós — qualquer coisa para manter minhas mãos ocupadas e minha mente longe da sensação de que eu havia ferido alguém pelo qual me importava profundamente.

O silêncio se estendia, uma entidade tangível envolvendo-nos como o nevoeiro da noite que às vezes rastejava sobre o resort. Eu podia sentir a inquietude de Lucas antes de vê-la — uma mudança em sua presença, uma perturbação na calma que minha pintura me proporcionava. Ele se levantou com um suspiro tão pesado que parecia carregar todo o peso das coisas não ditas entre nós.

Minha mão parou em meio ao traço, pairando como se pegasse em indecisão. Tentei focar na tela, me perder novamente na mistura de cores e formas que nunca exigiam respostas ou me faziam questionar meu valor.

Mas seu andar — três passos atrás do meu cavalete, virar e voltar — era um metrônomo para os meus nervos desfiados.

“O que você está fazendo, Lucas?” Minha voz cortou o silêncio, traindo a frustração fervilhando sob minha calma cuidadosamente construída.

Ele parou bruscamente, a grama sussurrando sob seus pés enquanto ele se virava para me encarar. Seus olhos, normalmente tão cheios de riso e travessura, eram agora poços de vulnerabilidade, cintilando com uma emoção que eu não conseguia nomear.

Seus ombros caíram para a frente como se carregassem um fardo invisível, e por um momento, eu o vi — não a fachada de confiança que mostrava ao mundo, mas as bordas cruas que ele tentava tão arduamente esconder.

“Por favor, Lauren,” ele implorou, seu tom era um sussurro áspero que parecia preencher o espaço ao nosso redor. “Apenas vá jantar comigo. Isso não significa que você tem que me perdoar, apenas para que possamos nos conhecer melhor. O verdadeiro nós. Eu não quero que você me veja como o homem que te traiu.”

Suas palavras ficaram no ar, misturadas com o aroma de pinho e o som distante das ondas contra a costa.

Jantar. Uma refeição simples, no entanto, parecia uma encruzilhada, que poderia levar a caminhos desconhecidos e intocados. Olhei para ele, realmente olhando, e vi a seriedade gravada nas linhas do seu rosto, a inclinação esperançosa das suas sobrancelhas.

O verdadeiro nós. A frase ecoou em minha mente, um sussurro de possibilidade contra as paredes que construí tão altas. Poderia haver uma versão de nós que existisse além dos erros e mal-entendidos? Além das mentiras? Uma chance de descobrir as camadas de quem poderíamos nos tornar juntos?

Soltei um suspiro que não percebi que estava segurando, meu olhar se desviando de seus olhos implorando de volta para a pintura inacabada que jazia esquecida no meu cavalete. Lá, entre o caos de cor e forma, jazia a possibilidade de beleza emergindo da incerteza. Como nós, talvez — uma obra-prima inacabada esperando ser compreendida.

Minha mão tremia levemente enquanto mergulhava meu pincel em uma poça de vermelho profundo, a cor marcante contra o pano de fundo pálido da minha tela. A presença de Lucas pairava atrás de mim como uma nuvem de tempestade no horizonte, seu andar um suave baque contra o chão terroso.

“Por favor, Lauren.”

O sussurro áspero de sua voz fez eu estremecer, embora eu tentasse manter meu foco na pintura diante de mim. “Só vá jantar comigo.”

Um arrepio percorreu minha pele, e percebi que não era apenas o ar que esfriava. Era a vulnerabilidade de encarar esse ponto crucial, exposta e incerta. E lá estava ele, uma figura de desespero silencioso, pedindo a chance de começar de novo.

“Lucas,” eu comecei, mas as palavras ficaram presas na minha garganta, emaranhadas com todas as dúvidas e os frágeis brotos de esperança que ousavam surgir dentro dos confins da minha caixa torácica. Engoli, tentando encontrar minha voz novamente.

Seus olhos procuravam os meus, reluzindo com um apelo por compreensão, por conexão. Por um instante, eu o vi — não o homem que me causou dor, mas alguém tentando se conectar por baixo do peso dos próprios arrependimentos.

Os pássaros acima de nós chamavam para a luz que se esvaía, sua canção um lembrete de que a vida pulsava, implacável e sempre mutável. Talvez nós também pudéssemos mudar e encontrar harmonia na dissonância de nossa história compartilhada.

Colocando de lado meu pincel, me permiti o luxo de considerar sua oferta. As cores na minha paleta se misturavam, indistintas e belas em seu potencial. Talvez, apenas talvez, pudéssemos encontrar uma maneira de misturar nossas histórias em algo novo, algo inesperado.

“Lucas,” eu disse novamente, minha voz agora mais firme, “Eu—”
Mas a frase ficou inacabada, suspensa no crepúsculo crescente antes de se dissipar no ar salgado.