A Luna Amaldiçoada de Hades - Capítulo 66

66: A Profecia é uma Mentira 66: A Profecia é uma Mentira Eu trabalhava no cavalete, tentando me perder nele. Estava ajudando, mas cada vez que eu mergulhava demais, era trazido de volta pela declaração: A profecia é uma mentira.

Um nó se formou em minha garganta cada vez que as palavras ressoavam em minha mente. Eu pausei quando terminei e avaliei minha nova pintura. Hoje, eu tinha escolhido pintura líquida, a arte de capturar qualquer líquido em uma pintura. O líquido que escolhi para pintar saiu melhor do que eu esperava—afinal, eu estava enferrujado.

Mas o líquido não era água ou suco derramado no chão. Esse líquido era de um tipo peculiar, um que endurecia o nó em minha garganta quanto mais eu olhava para ele.

Luz de uma fonte desconhecida brilhava sobre o líquido viscoso verde-neon na superfície. Como nos meus pesadelos, ele parecia vivo no papel também. Uma grande agulha brilhou na periferia da minha mente, e eu levantei abruptamente. Meu coração disparava no meu peito, tentando escapar da minha caixa torácica.

A profecia é uma mentira.

Como poderia ser uma mentira? A afirmação era inconcebível. Deveria ter sido completamente impossível para isso ser verdade. No entanto, uma parte de mim esperava…

Que eu não fosse o gêmeo amaldiçoado e que tinha sido uma total coincidência eu ter me transformado em um Lycan no meu décimo oitavo aniversário. Isso significaria que eu não era a ruína da matilha.

A afirmação tinha tantas implicações que envolver minha mente nisso trouxe uma enxaqueca.

Então meu coração caiu novamente. E se o pesadelo não tivesse sido apenas uma memória distante—e se tivesse sido apenas minha imaginação pregando peças em mim?

Eu ainda podia sentir a picada da agulha enquanto ela se cravava no meu lado. A picada se transformou em uma sensação pulsante, como se eu tivesse acabado de ser injetado. A pulsante cresceu mais insistente, mais impossível de ignorar.

Toquei minha mão no meu lado, esperando que talvez o toque fizesse isso desaparecer. Mas teve o efeito oposto. Eu estremeci no momento que minha mão entrou em contato. Eu senti… dor.

Meus movimentos se tornaram apressados e febris enquanto eu levantava minha blusa, meu sangue bombeando tão alto que eu podia ouvir o rugido em meus ouvidos. Sem tecido sobre ele, pressionei um dedo na área com trepidação. Engoli em seco quando, desta vez, eu não senti nada. Movi meu dedo para outro local. Nada.

Meu coração batia forte enquanto eu pressionava meu dedo tremendo em outro ponto do meu lado. Desta vez, a dor me atingiu como uma onda de choque, aguda e ardente, irrompendo pela minha pele como fogo. Eu ofeguei, prendendo a respiração, e cambaleei para trás, amparando o local. Eu mal podia acreditar, mas não havia como negar. Essa mesma dor… a mesma picada cruel que eu tinha sentido nos meus pesadelos.

Minha visão embaçou enquanto eu tentava entender isso. Minha mente lutava contra as memórias—a sensação de uma agulha perfurando minha pele, a inundação daquele líquido estranho e venenoso. Minha pele queimava onde eu tinha pressionado, pulsando como uma ferida aberta, embora não houvesse nenhuma marca lá. Nada visível.

Forcei-me a dar um passo, depois outro, em direção ao espelho no canto da sala. Minhas pernas pareciam de chumbo, como se fossem feitas de pedra. Eu não queria olhar, confirmar que o que eu temia era real. Mas eu não podia mais negar a verdade.

Quando cheguei ao espelho, virei de lado, mantendo meu rosto fora de vista, não querendo olhar nos meus próprios olhos. Apertei os olhos por um momento, me preparando, e então lentamente levantei minha blusa mais alto, expondo meu lado. Prendi a respiração enquanto abria meus olhos.

Eles estavam lá.

Mal visíveis, mas inconfundíveis—pequenas marcas, pontilhadas pela minha pele em uma linha. Pontos de agulha.

Um calafrio me varreu, me congelando no lugar. Meu estômago revirou, bile subindo em minha garganta. Uma mistura de horror, confusão e incredulidade surgiu através de mim enquanto eu os encarava, incapaz de desviar meu olhar. Isso não era um pesadelo, não era uma memória distorcida que eu poderia desprezar. Isso era real. A memória era real. O líquido viscoso verde que eu tinha pintado havia sido real. As palavras que o homem de branco havia dito haviam sido realmente ditas.

De repente estava difícil respirar. Tudo caiu sobre mim como pedras, senti cada cutucada, cada picada e cada palavra cruel. A expressão de nojo de todos aqueles pelos quais eu poderia ter dado minha vida. Cada eletrocução, cada despejo de água gelada. Cada lampejo de memória trouxe consigo um tipo diferente de dor.

A profecia é uma mentira.

Se havia até mesmo uma única dúvida de que a profecia era uma mentira, por que eu tinha sido feito para sofrer tanto? A família que eu conhecia deveria ter se apegado a qualquer esperança, qualquer dúvida de que a profecia era uma mentira. Eles não deveriam ter me resignado àquele destino horrível. Um destino com o qual eu ainda estava lidando. Eu sempre estaria.

De repente, minha garganta se fechou, como se fosse apertada por mãos invisíveis, meus pulmões se recusando a encher. Meu peito se apertou insuportavelmente, e eu cambaleei para trás, me agarrando à beira da cômoda para me manter estável. As palavras martelavam dentro do meu crânio, A profecia é uma mentira. De novo e de novo, elas soavam como sinos de igreja, implacáveis, abafando todo pensamento racional. Ele me disse acreditando que eu não me lembraria, acreditando que minha mente nunca seria capaz de desenterrar isso. Isso significava que tinha que ser verdade, pelo menos até certo ponto. A convicção em sua voz, a total confiança que ele usou para dizê-lo, estava gravada em minha mente como uma marca.

Cada eco dessa frase enviava outra onda de raiva, traição e tristeza rasgando-me. Minha visão escureceu nas bordas enquanto eu lutava por ar, meu pulso acelerando, como se meu coração estivesse tentando ultrapassar a verdade. Eu não conseguia respirar, não conseguia pensar. Tinha sido uma mentira. Todo esse tempo, meu sofrimento havia sido enraizado numa mentira. Tinha que ter sido.

Um som agudo e gutural rasgou de minha garganta—uma mistura de um soluço e um grito—enquanto o peso de tudo isso desabava sobre mim. Não eram apenas as memórias das agulhas frias, da dor interminável ou das vozes clínicas e sombrias. Eram os rostos daqueles em quem eu confiava, aqueles que haviam olhado com olhos indiferentes, me dizendo que era meu destino, eu era a maldição. Que eu estava condenado por uma profecia que agora parecia tão vazia, tão completamente sem sentido. Poderia ter havido chance…

Se eles tivessem tido ao menos uma onça de dúvida… Se tivesse havido alguma chance deles me salvarem, mesmo um fiapo de esperança, por que não tinham se apegado a isso? Por que eles me lançaram aos lobos, me deixando suportar cada experimento repugnante, cada violação, tudo em nome do que poderia ter sido uma falsa profecia?

Um grito estrangulado escapou de mim, cru e desesperado. Minhas pernas cederam, e eu desabei no chão, agarrando meus lados, como se tentando me manter junto. As palavras daquela profecia, aquelas que haviam sido marcadas em minha vida e minha identidade, zombavam de mim agora, reverberando através da minha mente em um loop doloroso e interminável. Eu podia sentir meu mundo inteiro desmoronando, se desfazendo sob o peso insuportável dessa revelação.

Traição, ressentimento e desespero se entrelaçavam dentro de mim, cada emoção ameaçando me consumir por inteiro. Eu senti tudo pela segunda vez desde aquela noite, cinco anos atrás. Lágrimas picavam meus olhos, mas eu não conseguia deixá-las cair. Eu estava com muita raiva, muito oprimido. Minha garganta apertou ainda mais, minhas respirações vinham em arfadas rasas e desiguais. Era como se meu próprio corpo estivesse se rebelando contra essa revelação, a verdade ou o que poderia ser a verdade era demais para suportar.

Pressionei minhas mãos contra minhas têmporas, tentando parar a rotação, o torrente implacável de memórias e palavras, a sensação de ser rasgado por dentro. Não havia lugar para se esconder disso, nenhuma escapada da dor esmagadora, os ecos insistentes de A profecia é uma mentira.

Eu tentei combater a onda de desespero, tentei empurrar de volta as bordas cruas e irregulares das emoções que rasgavam através de mim. Mas o peso de tudo—isso—meu passado, a traição, a revelação da mentira—me deixou impotente. Eu mal estava ciente do meu entorno, da escuridão se reunindo nas bordas da minha visão.

Então, de repente, uma mão se fechou sobre minha boca, me assustando de volta ao presente. O cheiro forte de algo químico e frio atingiu meus sentidos enquanto um pano úmido era pressionado firmemente contra minha boca e nariz. Meu corpo congelou enquanto o pânico subia pela minha garganta.

“Sentiu minha falta, Mestiço?” uma voz áspera sussurrou perto do meu ouvido, gotejando com cruel diversão. A reconheci como gelo, cortando meu medo. Um dos gêmeos.

Um surto de terror percorreu meu corpo, e eu instintivamente respirei fundo, o toque afiado de clorofórmio inundando meu nariz. Meu peito se apertou com pânico enquanto minha visão nadava, as bordas escurecendo mais e mais rápido.

Em meu último momento desesperado de consciência, lutei para gritar, um nome ecoando em minha mente, como se ele pudesse de alguma forma me ouvir. Hades!

E então, tudo ficou preto.