A Luna Amaldiçoada de Hades - Capítulo 322

Capítulo 322: Herança

Felícia não respondeu imediatamente.

Ela não mudou de expressão, mas algo por trás de seus olhos se acalmou, como uma ondulação congelando sob a superfície após o lançamento de uma pedra.

Eu me aproximei da linha de runas.

“Eu não vim aqui pelas suas histórias de guerra,” eu disse, em voz baixa. “Não pela sua loucura, ou pelo seu ciúme, ou até pela sua dor. Eu vim por Elliot.”

O sorriso de Felícia finalmente desapareceu.

“O que você fez com ele?”

As correntes rangiam enquanto ela se reclinava, mas seus olhos nunca deixaram os meus. Por um instante, ela ficou quieta. Contida. Então—

“Quando ele começou a falar?” ela perguntou.

Eu pisquei. “O quê?”

Ela me olhou, imperturbável. “Arrisque um palpite sobre quando ele começou a falar?”

Eu fiquei sem palavras por um minuto, minha mente flutuando entre os fatos. Com seis meses, as crianças começam a balbuciar, com doze meses dizem suas primeiras palavras, geralmente sendo mamãe ou papai. E, julgando pelo quão assertivo Elliot era, era possível que sua primeira palavra tenha sido antes dos doze meses.

Felícia me observava atentamente—demais até.

Eu engoli em seco, a voz mais fina agora. “Talvez… talvez dez meses?”

Os lábios dela se mexeram. Não um sorriso. Apenas um pequeno, doentio tremor.

“Três meses.” ela disse suavemente.

Eu fiquei imóvel.

“Três meses,” Felícia repetiu, os olhos agora distantes. “Foi a primeira vez que ele disse algo. Ele rastejava para o canto do berçário e sussurrava de novo e de novo.”

Senti meu peito apertar. “Ele estava rastejando aos três meses?”

O olhar dela se afiou, cortando diretamente através de mim.

Ela fez um gesto com a mão, de forma despreocupada. “Isso começou com dois meses. Como os seus dentes.”

O silêncio que se seguiu foi insuportável. As crianças crescem seus primeiros dentes incisivos aos quatro meses. Meu ritmo cardíaco disparou.

“Qual foi a primeira palavra dele?”

“Mais como palavras?” Um sorriso lento que me dizia que eu não gostaria daquelas certas palavras brotou em seus lábios.

Eu engoli em seco. “Quais foram as primeiras palavras dele, Felícia?”

Seu olhar se intensificou de forma dolorosa. “Você as conhece muito bem. Tenho certeza de que essas mesmas palavras te assombram.”

Minhas sobrancelhas se levantaram até a linha do cabelo. “Do que diabos você está falando?”

“Meu bebê. Por favor, não machuque meu bebê.” ela imitou, pânico fingido.

O mundo desabou. Eu nunca poderia esquecer aquelas palavras, faladas pela boca de Danielle enquanto eu tentava alcançá-la entre os destroços do carro. Mas como isso era mesmo possível?

“Como se ele estivesse falando com o ar. Ou com as sombras. Ou consigo mesmo. Eu nem sei quem lhe ensinou as palavras. Mas ele sabia o que significavam.”

Uma pressão aguda se acumulou atrás dos meus olhos.

“Ele não estava balbuciando, Eve,” ela acrescentou, e agora sua voz era quase reverente. “Ele estava suplicando. Como Danielle tinha feito. Como ele ouviu suas súplicas mesmo enquanto estava no ventre dela.”

Eu mordi minha língua com força. Porque eu não podia chorar aqui. Não diante dela. Não agora. Aquele filho…

Não foi mamãe ou papai, mas súplicas de sua mãe enquanto achava que estava sendo atacada. Como ele vai se curar?

“Mas isso não foi tudo o que foi dito naquele dia,”

O nó na minha garganta se endureceu. “O que mais?”

“Por favor! Felícia, por favor, não ele. Não meu filho. Não o machuque!”

As palavras de Danielle, mas isso foi do focinho de Cam justamente quando Felícia a atacou e levou seu filho. “Como isso é possível?” murmurei mais para mim mesma, mas Felícia respondeu.

“Aqueles olhos dele, sempre observando, medindo, calculando…”

“Ele é apenas uma criança.”

Nisso Felícia riu alto. “Elliot não é apenas uma criança qualquer. Aquele filho colocou uma bomba, colocou-a no próprio pescoço, fazendo ele mesmo de refém para que mesmo sem voz ele fosse ouvido? Que criança de quatro anos faz isso?”

A risada de Felícia ecoou nas paredes frias—brilhante, vazia, instável.

“Diga-me, Eve,” ela disse, os olhos cintilando como vidro quebrado, “que tipo de criança faz isso?”

Eu não podia responder. Meus pensamentos eram um emaranhado de dor e medo. A imagem de Elliot—a mudo, tremendo, com aquela bomba presa ao pescoço—pisquei por trás dos meus olhos como um raio. Ele usou isso para me salvar, para expô-la.

“Eu vou te contar,” Felícia continuou, sua voz agora baixa, conspiratória. “Uma criança que se lembra. Que observa. Que calcula. Uma criança nascida em violência e traição, moldada por isso como barro na roda. Mas mesmo isso não é suficiente para criar aquela… coisa. Ele é uma anomalia, como alguém que você conhece.” Ela sorriu.

Antes que eu pudesse responder, ela falou. “Hades. Ele é como Hades por causa do fluxo.”

As palavras aterrissaram como uma lâmina no estômago.

Hades… por causa do Fluxo.

E de repente, as peças começaram a cair. Uma por uma. Um clique assustador e silencioso de clareza atrás das minhas costelas.

Ele tinha isso quando Elliot foi concebido.

O Fluxo não estava apenas possuindo ele—estava envenenando tudo o que tocava. Estava na corrente sanguínea dele. Na alma dele. Na semente dele.

E isso significava—

Elliot.

Meus pulmões pararam. Meus pensamentos se transformaram em cinzas.

Ele não apenas testemunhou o horror.

Ele nasceu disso.

Era por isso que ele havia se desenvolvido mais rápido do que deveria. Rastejando antes dos três meses. Dentes aos dois. Suplicando frases antes de a maioria dos bebês conseguir levantar a cabeça. Não era imitação. Não eram ecos.

Memórias.

Eram isso que elas eram.

Impressões do útero, do terror de sua mãe, de algo mais sombrio na linhagem que nunca deveria ter sido passado adiante.

O Fluxo.

Ele não tinha sido infectado.

Ele tinha herdado.

Não. Não, não, não…

Meus joelhos ameaçavam ceder.

Porque o Fluxo não só muta—ele molda. Ele remodela mentes. Reescreve instintos. Ele espera por fraquezas. Ele sussurra.

Elliot era bondoso. Gentil. Mas afiado de maneiras que não deveria ser. Esperto de formas que me assustavam. Ele sempre foi quieto demais, contido demais, como se alguma parte dele tivesse nascido guardando um segredo.

Esse era o segredo.

Pressionei uma mão sobre minha boca, mas isso não impediu o tremor.

“Eu vejo,” Felícia murmurou. Sua voz deslizou em meus pensamentos como óleo. “Você está juntando as peças, não está?”

Não respondi.

Não pude.

Ele era apenas um menino.

Meu menino.

Mas agora—deuses, agora eu via o que lhe custara apenas existir.

A escuridão que ele carregava não era culpa dele. Mas ela vivia nele, se enrolando nas bordas de seus pensamentos, afiando os cantos da sua mente.

O Fluxo tinha feito de Hades um monstro.

E agora ele vivia dentro de nosso filho.

Uma criança nascida do amor—e da ruína.

E um dia… isso poderia tentar reivindicá-lo também.

A voz de Felícia cortou meus pensamentos como uma lâmina de vidro.

“Você quer saber por que eu fiz isso?” ela disse. “Por que eu o fiz passar por todos aqueles transplantes de medula óssea?”

Olhei para cima, mal respirando.

“No começo,” ela disse lentamente, “foi simples. Eu só queria apagar Hades.”

As palavras foram como um tapa.

Ela sorriu levemente. “Apagar a paternidade dele—limpar a linhagem, reescrevê-la no papel—foi o primeiro passo. Eu sabia que os testes podiam ser manipulados se eu corrompesse a medula. Funcionou. Por um tempo, funcionou.”

Ela olhou para longe, mas sua voz não suavizou.

“Mas então percebi que não era apenas Hades que eu precisava apagar. Era o que vinha com ele.”

Meu coração despencou.

“O Fluxo,” eu sussurrei.

Ela assentiu, correntes tilintando.

“Aquele parasita estava nele quando Elliot foi concebido. Eu vi os sinais cedo demais—muito cedo. Aquela velocidade, aquela mente, aqueles olhos.”

Ela estremeceu, apenas levemente. “Eu sabia o que ele carregava. E eu sabia no que isso se transformaria.”

“Então você tentou suprimir,” eu disse, a voz quase inaudível.

“Medula óssea não é apenas sangue,” Felícia disse. “É memória. É identidade. Eu pensei… se eu pudesse mudá-la, diluí-la, talvez pudesse sufocar a infecção antes que ela criasse raízes. Matar dois pássaros com uma pedra. Sem Hades. Sem Fluxo.”

Ela deu uma risada oca.

“Mas aquela criança—ele não carregava apenas sangue. Ele carregava memórias. E elas me lembravam.”

Um arrepio percorreu minha espinha.

“Eu pensei que ele esqueceria,” ela sussurrou. “Pensei que ele cresceria vazio e maleável, e eu poderia moldá-lo em algo… manejável.”

Seus olhos ficaram vítreos.

“Mas ele se lembrou daquela noite. Os gritos. O impacto. O som das costelas de Danielle quebrando sob minhas garras. Ele se lembrou de tudo.”

Eu estava congelado.

“Ele ouviu do útero,” ela disse, a voz se desfazendo agora. “E eu sabia que um dia ele falaria. Me exporia. Trazendo tudo de volta à luz.”

A realização caiu pesada no meu estômago. “Então você tirou sua voz.”

O olhar de Felícia encontrou o meu.

“Eu mexi nas cordas vocais dele,” ela disse, calmamente. “Sutilmente. Cuidadosamente. Apenas o suficiente para abafá-lo. Depois o enchi de medo. Condicionei-o. Cada som punido. Cada silêncio recompensado.”

O gosto amargo subiu pela minha garganta.

“Ele era um bebê.”

“Ele era perigoso,” Felícia estalou. “Ele era filho de Hades. Uma memória ambulante. Um pavio. E eu—eu sobrevivi a muito para deixar uma criança de quatro anos destruir tudo que eu enterrei.”

Balancei a cabeça, lágrimas queimando minha visão agora, minha fúria entrelaçada com algo muito mais gelado.

“Você o quebrou.”

A expressão de Felícia não se alterou.

“Eu o engaiolei,” ela disse. “Mas você—você é quem o está deixando lembrar.”

E pela primeira vez em toda a conversa, eu quis matá-la.