A Luna Amaldiçoada de Hades - Capítulo 168

168: Diga-me a Verdade 168: Diga-me a Verdade Hades
Franzi os lábios, deixando o silêncio passar antes dela falar de novo.

“Ela te adorava,” ela murmurou, seu tom indecifrável. Sua testa se franziu. “Não sei por que não percebi antes.” Seus olhos se tornaram distantes mais uma vez, um encolher de ombros sem muito entusiasmo. “Porque agora, olhando em retrospecto, os sinais estavam lá. Confundi amor com reverência.”

“Não foi sua culpa,” eu tentei dizer, olhando para o ombro dela ainda contorcido. Era preocupante que ela parecesse não ser afetada pelo horrível estado da articulação. Precisava de atenção. Mas meus relatórios de Kael me informaram que ela havia lutado contra todos os Delta. Era como se ela quisesse prolongar a dor, e agora, com as palavras saindo da boca dela, eu sabia que era porque ela acreditava que merecia a dor que estava sofrendo.

“Eu piorei,” ela rebateu. “Se eu tivesse reconhecido, teria sido mais cuidadosa. Ela deve ter visto o chupão, cada toque demorado, cada olhar roubado. Ela deve ter notado o jeito que eu olhava para você quando pensava que ninguém estava olhando.” Sua voz estalou ligeiramente.

Meu coração se agitou a cada confissão vulnerável, calor se espalhando no meu peito apesar da situação.

“Minha,” o fluxo rosnou na minha consciência. Ambos nos prendíamos a cada palavra.

Ela continuou, sua expressão se endurecendo com auto-repreensão, torcendo o calor no meu peito em gelo. Era como se ela odiasse tudo o que estava admitindo para mim, que ela desejasse que fosse mentira. “E eu ignorei. Deixei fermentar. Alimentei sua ilusão sem querer. Eu a empurrei.”

Eu a observei de perto, a tensão em sua postura me dizendo mais do que suas palavras jamais poderiam. Os hematomas marcando sua clavícula eram um lembrete marcante das batalhas que ela travava—por dentro e por fora. A maneira como ela se sentava, imóvel, como se o peso de sua culpa tivesse se estabelecido em seus próprios ossos, deixava dolorosamente claro que nenhuma ferida física podia se comparar ao tormento que ela infligia a si mesma.

“Ela fez suas próprias escolhas,” eu disse, meu tom agora mais firme, embora faltasse a mordida que eu geralmente carregava. “Você não pode controlar o que outros sentem, não importa o quanto deseje poder. Não é sua culpa, Vermelho.”

Seus lábios se juntaram, e por um momento, pensei que ela pudesse argumentar. Em vez disso, ela soltou um longo suspiro, seus dedos tremendo onde descansavam sobre o joelho. Ela sorriu, o gesto sem alegria. “Todos me dizem isso,” o aperto dela na chave se intensificou. “Nunca é minha culpa, não é?” Seus olhos ficaram afiados, lágrimas escorrendo de seus olhos, lágrimas de sangue caindo do olho inchado. “Eu odeio essa frase. É como se eu não fosse responsável por nada. Como se eu fosse apenas uma vítima das circunstâncias, vagando pela vida sem consequência.” Sua voz tremeu, crua e amarga, e ela me olhou então — verdadeiramente olhou para mim — com uma intensidade que roubou meu fôlego. “Mas eu sei melhor. Deixei acontecer. Como deixei ela apertar o gatilho em si mesma.”

Eu mal contive um gás de surpresa e alcancei por ela, mas desta vez ela não se encolheu. A lágrima de sangue traçava um caminho lento em sua bochecha, e a visão disso torcia algo profundamente dentro de mim. O fluxo dentro de mim rosnou de novo, inquieto e protetor, querendo reivindicar, consolar, destruir qualquer coisa que ousasse ferir o que era dele — nosso.

“Você se culpa porque é mais fácil do que aceitar a verdade,” eu disse, minha voz mais silenciosa agora, firme apesar da tempestade interna. “Que as pessoas vão acreditar no que quiserem, não importa o que você faça. Você não pode assumir responsabilidade pela obsessão dela, Vermelho. Isso não é por sua conta.”

Ela soltou uma risada oca, o som desprovido de calor. “Você não estava aqui. Ela lutou comigo como se quisesse me matar, mas quando chegou a hora, ela me escolheu em vez de si mesma. Era como se ela lutasse contra demônios literais que ela sabia que nunca poderia vencer. Ela sabia que eu nunca teria forças para acabar com ela para me salvar, então ela fez a escolha por mim,” ela engoliu em seco, seu olhar distante, assombrado. “Ela me salvou condenando a si mesma.”

Eu senti o peso de suas palavras como um soco no estômago. O ar entre nós ficou denso com uma tristeza não expressa, pressionando contra meu peito como um peso de ferro. Minhas mãos se fecharam em punhos ao meu lado, uma tentativa fútil de segurar algo — qualquer coisa — que tornasse isso mais fácil. Mas nada disso era fácil.

“Você acha que ela fez isso por você,” eu disse, escolhendo cuidadosamente minhas palavras, “mas essa escolha foi dela sozinha. Você não a forçou a nada, Vermelho. Ela decidiu te salvar porque te amava, à maneira dela, deturpada.”

Seus olhos se voltaram para os meus, escuros e nadando em emoção. “E se eu a fiz sentir que não tinha outra saída?” Sua voz estalou, crua e cheia de auto-desprezo. “E se eu pudesse ter sido a pessoa a salvá-la, mas não fiz? Eu—” Ela se interrompeu, sua mão voando até a boca como se quisesse aprisionar as palavras que ameaçavam escapar.

Eu expirei rapidamente, alcançando por ela novamente, desta vez segurando seu pulso gentilmente, mas com firmeza. “Escute,” eu disse, meu tom não deixando espaço para discussão. “Você não pode viver sua vida se perguntando ‘e se’. Isso vai te consumir vivo. Você fez o que pôde, e acredite ou não, você ainda está aqui. Isso tem que valer alguma coisa.”

Ela soltou um suspiro tremendo, encarando onde nossa pele se tocava. “Vale?” ela sussurrou. “Porque não parece que vale.”

“Vale,” eu insisti, meu aperto se apertando levemente. “Você está aqui, Vermelho. Você está viva. E enquanto estiver, você tem a chance de fazer as pazes com isso.” Eu pausei, forçando-a a encontrar meu olhar. “Mas não se continuar se punindo assim.”

Por um longo momento, ela não disse nada, o silêncio se estendendo entre nós como um abismo. Então, lentamente, ela assentiu, mas a hesitação em seus olhos me dizia que ela não estava convencida — pelo menos, não ainda. Ela olhou para baixo em seus dedos, para o sangue seco ainda neles. “Havia algo errado com ela. Às vezes era como se eu estivesse falando com outra pessoa, como se uma pessoa quisesse me matar, a outra quis salvar. Foi essa parte dela que puxou o gatilho. Foi essa parte dela que me chamou de irmã. Me chamou de amiga abençoada.” Dor sangrou em cada sílaba. “Essa parte dela que…” Ela levantou os olhos para mim, suas lágrimas caindo mais rápido. “Me disse que eu deveria estar pronta para lutar porque suas intenções para comigo não eram puras. Que a verdade me destruiria.”

Minha respiração falhou.

Um silêncio tenso se estabeleceu entre nós, pesado com o peso de suas palavras. Meu peito se apertou, minha mente correndo para decifrar o aviso oculto nelas. Não puro. O fluxo dentro de mim rosnou em protesto, um grunhido possessivo ondulando pela minha consciência, mas eu o forcei para baixo, focando unicamente na mulher à minha frente — quebrada, sangrando e sobrecarregada por uma verdade que ela mal entendia.

“Vermelho…” eu comecei, mas as palavras falharam na minha língua. O que eu poderia dizer aquilo? Que ela estava errada? Que a garota que se condenou para salvá-la estava mentindo? Ou pior — dizendo a verdade?

Ela balançou a cabeça, seus dedos se entrelaçando em um movimento nervoso, frenético. “Ela sabia alguma coisa,” ela sussurrou. “Eu podia ver nos olhos dela. Mesmo quando ela me odiava, ela ainda… se importava. Ela queria me salvar de você.”

Eu me enrijeci, a acusação cortando-me como uma lâmina, embora seu tom não carregasse malícia — apenas confusão, medo, e algo muito pior: dúvida.

“Você acha que ela estava certa?” Eu perguntei, minha voz cuidadosamente medida, mas a ponta afiada abaixo dela era inconfundível.

Ela encontrou meu olhar, e por um momento, eu vi a guerra dentro dela — a necessidade desesperada de acreditar em mim colidindo com as sementes de incerteza que outra pessoa havia plantado. Seus lábios se separaram, mas nenhuma palavra veio, apenas a luta silenciosa pintada em seu rosto.

“Eu não sei,” ela admitiu finalmente, e pareceu um golpe pelo qual eu não estava preparado.

Eu dei um passo mais perto, me sobrepondo a ela, mas ela não recuou. Se algo, ela se inclinou para a tensão, como se ousasse a me desafiar a provar que ela estava errada ou confirmar seus piores medos.

“Você não sabe,” eu ecoei, minha voz baixa, perigosa. “Depois de tudo, depois de tudo o que fiz, você ainda não sabe?”

Ela exalou vacilante, sua mão tremendo enquanto alcançava para tocar o lado do meu rosto, hesitando a centímetros de distância antes de cair de volta para seu colo. “Eu não sei no que acreditar mais,” ela sussurrou. “Ela disse coisas — coisas que faziam sentido de maneiras que eu não queria que fizessem. Que eu sou apenas uma peça no seu jogo. Que você não se importa, não de verdade. Que eu sou… descartável.”

Meu pulso retumbava nos meus ouvidos, e levou todo o controle para não reagir — ainda não. Eu me movi mais perto, colocando minhas mãos em cada lado dela, prendendo-a, forçando-a a ver apenas eu. “Olhe para mim, Vermelho.” Seus olhos se moveram para os meus, arregalados e cautelosos. “Você acha que estou usando você?”

Seu fôlego falhou, mas ela manteve meu olhar. “Eu não quero pensar isso,” ela disse, sua voz mal audível. “Mas eu não posso ignorar o que ela disse.”

Eu me inclinei para perto, tão perto que meu fôlego fantasmagórico contra seus lábios. “Eu nunca menti para você,” eu sussurrei, meu tom entrelaçado com algo escuro, algo primal. “E não vou começar agora. Você não é descartável para mim. Se fosse, você não estaria sentada aqui, viva, respirando, olhando para mim com esses olhos malditos que me fazem querer despedaçar o mundo por você.” Uma parte de mim estava dizendo a verdade. O fluxo falava a verdade, mas eu sabia melhor. O plano estava em movimento muito antes de nos conhecermos, e iria se realizar mesmo que isso significasse que ela se quebraria no processo.

Eu senti a mentira se acomodar no meu peito como um peso, uma pedra pesada pressionada profundamente sob minhas costelas. Ela não sabia a verdade completa — não podia saber. Não ainda. Mas seus olhos buscavam os meus como se ela pudesse encontrá-la, como se ela pudesse rasgar as camadas de decepção calculada e descobrir a intenção crua e implacável enterrada embaixo.

“Esta não é a primeira vez que me advertiram sobre você,” sua voz estava entrelaçada com incerteza. “Eu recebi uma mensagem no primeiro dia que cheguei aqui. Sei que é inútil perguntar, mas me diga a verdade Hades.”