182: Essência Entrelaçada 182: Essência Entrelaçada “O mundo sempre foi vermelho?” Donovan murmurou, saindo de sua cela com uma calma que traía o massacre que acabara de cometer momentos atrás.

Sua voz era baixa, contemplativa, como se o assassinato fosse apenas um pensamento passageiro.

Soltando um suspiro, sua cabeça inclinou-se ligeiramente, seguindo a direção para onde o carcereiro havia fugido. Ele conseguia sentir o medo do carcereiro, seu pânico, sua pulsação, portanto, um sorriso pecaminoso esboçou-se em seus lábios, sua malícia aprofundada pelo brilho tênue das runas escuras gravadas em sua pele. Ao estender a mão para frente, a palma manchada de carmesim se abriu para revelar finos fios escuros cintilantes desenrolando-se de suas pontas dos dedos. Eles deslizavam pelo ar como seres vivos, tecendo-se nas sombras em perseguição à sua presa.

O carcereiro, encharcado em seu próprio suor e consumido pelo terror, corria pelos corredores labirínticos com cada grama de força que podia reunir.

Sua mente gritava uma única diretiva; acionar o alarme! Alertar o palácio! O garoto se libertou!. No entanto, não importava o quão longe ou rápido ele corresse, o caminho se torcia de maneira antinatural sob seus pés.

Ele imediatamente deslizou para uma parada, peito arfando, apenas para se encontrar novamente na cela de Donovan. Seus olhos se arregalaram de horror, fixando-se no corpo amassado e sem vida de seu colega. Um grito estrangulado ficou preso em sua garganta enquanto ele enfrentava a realidade de sua situação.

“Não,” ele sussurrou, balançando a cabeça violentamente como se tentasse dissipar o pesadelo. “Isso não é real.”

O desespero o dominava enquanto ele disparava novamente, forçando-se a lembrar-se da localização da saída. Ele refez seus passos com precisão frenética, seu coração martelando contra suas costelas. No entanto, cada tentativa terminava da mesma forma: ele passava pela porta principal apenas para ser inexplicavelmente atraído de volta para a cena do massacre, de volta à cela de Donovan.

“O que… o que está acontecendo?!” A resolução do carcereiro desmoronou enquanto ele parava abruptamente, tremendo. A cruel realização o atingiu depois de lembrar que havia encarado os olhos diabólicos do garoto. Fazia sentido o motivo pelo qual o garoto não o estava perseguindo. Estava prendendo-o, ao invés disso.

“Alguém! Ajuda!”

“Ninguém vai ouvir você.”

O carcereiro congelou enquanto uma voz falava atrás dele, uma mistura de medo e exaustão emanando através dele. Lentamente, ele virou a cabeça, compelido a confirmar quem – ou o que – estava atrás dele.

Antes que ele pudesse se virar completamente, algo disparou para frente, enrolando-se rapidamente em suas pernas como uma víbora. O mundo girou enquanto ele era violentamente arrancado de seus pés e lançado ao ar, deixando-o pendurado de cabeça para baixo. O sangue subiu à sua cabeça enquanto seus olhos arregalados e aterrorizados pousaram no garoto que se aproximava.

O pânico percorria as veias do carcereiro, alimentando sua luta enquanto ele arranhava o que o prendia. Vendo o garoto se aproximar, ele tentou se transformar em sua forma de lobo, o desespero o impulsionando, mas antes que a transformação pudesse se concretizar, outro cordão cortava o ar. Desta vez, enrolava-se ao redor do pescoço do carcereiro, apertando com tal precisão brutal que cortava sua respiração, interrompendo momentaneamente sua transformação.

Um gemido sufocado escapou dele enquanto Donovan entrava em cena, e os olhos do carcereiro se fixaram no dedo do garoto, percebendo tarde demais que ele estava no controle dessas coisas.

“Você esqueceu quem eu sou só porque sou seu prisioneiro?” Donovan questionou, seu tom calmo, mas as palavras atingindo como um trovão. “Eu sou um lobo Alfa.”

O carcereiro ofegava, lutando por ar, enquanto sua força falhava contra a pressão sufocante em volta de seu pescoço.

Donovan simplesmente se agachou, e soltou um leve murmúrio. “Mesmo que você se transformasse, seu lobo não seria páreo para o meu,” ele disse com uma certeza tranquila.

“Como se sente?” ele então perguntou. “Preso em uma teia de miséria sem saída. Todo passo que você dá, acaba te levando de volta ao lugar onde tudo começou. É como um tormento do qual você não pode escapar, certo? Isso…” ele gesticulou ao seu redor, seus olhos escuros com uma fúria silenciosa, “—isso é perto do que eu venho suportando. Como isso não é o suficiente, você queria me matar com aquele guardião ali. Mas quem é o morto agora?”

O carcereiro, que já havia molhado as calças, tremia de terror enquanto tentava entender como o garoto sabia do plano deles. Sua respiração falhou quando ele viu os olhos de Donovan, agora perturbadoramente alterados do que ele se lembrava. As íris haviam se alongado em óvalos alongados, suas tonalidades hipnóticas de violeta irradiando uma profundidade abissal que parecia sugar o próprio ar da sala. Esses não eram os olhos de uma criança. Não, isso não era mais um mero garoto.

“Onde está Esme?”

A demanda em sua voz cortou o carcereiro como uma lâmina.

“O que… o que você é?” o carcereiro ousou perguntar, e Donovan inclinou a cabeça levemente para o lado enquanto lembrava dos apelidos que havia recebido.

“Um monstro, um filho do diabo, uma besta, e muito mais,” ele respondeu com uma calma arrepiante. “Mas os nomes significam pouco para mim neste ponto, pois todos são verdadeiros. Agora, responda minha pergunta, onde está Esme?”

“Ela está em sua câmara no palácio…p… por favor, não me mate,” o carcereiro implorou, sua voz trêmula. “Eu estava apenas seguindo ordens, e fui ganancioso. Irei fazer qualquer coisa que você queira — apenas me poupe! Eu imploro!”

A expressão de Donovan mudou, seu rosto gravado com algo muito mais frio que a raiva — um cálculo desapaixonado.

“As paredes podem estar silenciosas, mas eu não,” Donovan começou, sua voz carregando a cadência rítmica de um verso ominoso que confundiu o carcereiro. Ele continuou, “Seus pecados inscritos, sua alma enredada. Um espelho espera; sua dor é declarada. Pois as correntes que você forjou eram para mim, mas seus ecos te prendem eternamente.”

O fôlego do carcereiro falhou enquanto Donovan o liberava, os fios em forma de corda recuando de volta para seus dedos. Ele simplesmente observava enquanto Donovan se virava e caminhava em direção à porta da cela. Mantendo seus olhos na figura que se afastava de Donovan, ele estendeu a mão para sua espada na cintura, tentando acertar a cabeça de Donovan, mas antes que ele pudesse sacar a espada, Donovan de repente pausou ao alcançar o limiar.

“Se mate,” ele comandou sem sequer olhar para trás.

E então, ele se foi, seus passos desaparecendo no corredor enquanto o carcereiro caía de joelhos. Ele gritava enquanto suas mãos trêmulas alcançavam a arma que seria responsável por seu próprio fim. Ele estava impotente para resistir ao comando ecoando na sala.

“…seis, sete, oito, nove, dez,” Donovan contava suavemente após sair da torre. “Dez batidas do coração… guardas.” Seus sentidos aguçados o guiavam enquanto ele se movia com graça predatória, seus passos silenciosos contra o chão de pedra. Tomando uma curva brusca para o palácio usando a porta dos fundos, ele deixava o ritmo constante daquelas batidas para trás.

Os poucos sentinelas que ele encontrou foram rapidamente silenciados antes que pudessem sequer emitir um alarme.

Em outro lugar, Esme jazia imóvel na cama fofa em uma das câmaras do palácio, sua tez pálida em contraste marcante com a opulência ao seu redor. Ao seu lado, a prima de seu pai sentava vigilante, suas sobrancelhas franzidas em preocupação silenciosa.

Ela havia assumido o papel de guardiã na ausência de Damon, embora convencê-lo a sair tivesse sido uma batalha por si só. Se não fosse pelo espectro iminente da guerra e lembretes persistentes de seu dever para com a matilha, ele talvez nunca tivesse deixado seu lado.

Levantando-se da cadeira com um suspiro cansado, ela lançou um olhar para a forma imóvel de Esme. “Só a deusa da lua pode dizer o que está acontecendo com esta criança,” ela murmurou para si mesma. “Nem mesmo as vitaminas estão fazendo diferença.”

No entanto, seus pensamentos foram interrompidos pelo som da porta rangendo ao abrir. Lennox entrou na sala, seu olhar imediatamente desviando para Esme. Ele se aproximou silenciosamente da cama dela, verificando-a antes de deixar seu olhar se fixar na mulher na sala.

“Tia,” Lennox começou. “Posso falar com você em particular? Há algo que eu preciso discutir.” ele pediu. “Não vai tomar muito do seu tempo, eu prometo.”

A senhora hesitou apenas por um momento antes de assentir. Com um último olhar para Esme, ela seguiu Lennox para fora da sala, sua mente já analisando o que poderia ser tão urgente.

Na quietude, Donovan deslizava pela janela da câmara de Esme. Seu aroma permanecia no ar, misturando-se com qualquer que fosse a mistura medicinal que ela deve ter tomado. Ele seguiu o aroma dela, hesitando por um momento até que ele se tornasse mais forte, inegável, e ele soubesse que estava no quarto certo.

Aproximando-se da cama dela, ele não se importava que suas mãos estivessem manchadas de sangue; as vidas que ele havia tirado para chegar até aqui já não o incomodavam como costumavam.

Parando na borda de sua cama, a batida do coração de Esme era fraca, mais suave que o suave farfalhar das folhas, e diferente de qualquer outra pessoa, sua fragilidade o atingia profundamente. Seus olhos estreitaram, sua profundidade violeta cintilando com um brilho cósmico, como se uma galáxia inteira girasse dentro deles.

“Eu não sei o que há em você,” Donovan murmurou, sua voz mal acima de um sussurro enquanto encontrava a mão dela e entrelaçava seus dedos. O calor de sua pele o estabilizava, sua expressão suavizando antes mesmo que ele percebesse.

“Mas eu preciso de um motivo para viver,” ele continuou, soltando a mão dela. “Você vai me dar esse motivo, Esmeray. Mas isso não será possível se você estiver morta. Não importa o que aconteça, você e eu permaneceremos ligados. Se eu não posso morrer, você também não.”

Pegando gentilmente o pulso dela, a expressão de Donovan se tornou calculista. Ele levantou o dedo ensanguentado, as unhas afiadas brilhando na luz fraca. Ele começou a desenhar um símbolo na palma dela, seus traços precisos.

Se ela estivesse acordada, a dor teria tornado impossível concluir o ritual.

Quando o design intricado estava completo, Donovan repetiu o desenho em seu próprio pulso, gravando o mesmo símbolo em sua carne. O sangue jorrou da marca fresca, escuro e vívido enquanto escorria pelo seu braço.

Sem hesitação, ele pressionou suas feridas juntas, deixando seu sangue se misturar.

Enquanto sua essência se entrelaçava, o ar ao redor deles parecia vibrar com um poder invisível, ligando seus destinos de uma forma que nenhuma força divina poderia romper.