178: Linhagem Corrompida 178: Linhagem Corrompida Morgrim.

Donovan detestava ser chamado pelo sobrenome. Isso sempre o perturbou, embora ele não pudesse explicar por quê. O nome Morgrim parecia carregar um peso invisível, e como uma sombra, seguia-o onde quer que ele fosse.

Mas agora, ele entendia.

A linhagem Morgrim sempre foi contaminada. Seu pai não era o único monstro que ela havia produzido, e talvez, houvesse outros, esquecidos e escondidos nos recônditos da história de sua família. Que outros horrores sua linhagem havia gerado? Fazia sentido por que seu pai nunca falava em ter parentes, nem mesmo seus próprios pais.

“Don!”

A voz de Esme cortou seus pensamentos sombrios como uma lâmina, deixando-o sobressaltado. Ele ergueu instintivamente a cabeça, meio convencido de que dever ter ouvido mal, mas a presença dela… ele a sentia mais do que nunca, e era tão real quanto a dor em seu peito.

Antes que ele pudesse reagir, ela fechou a distância entre eles, envolvendo-o em um abraço feroz que provavelmente o teria derrubado se suas mãos não estivessem sendo restritas por dois postes altos. O calor súbito dela o pegou desprevenido, e ele congelou em seu abraço. Seus músculos travaram, como se não estivessem acostumados a tanta ternura, e por um momento, ele apenas permaneceu congelado, rígido e silencioso.

Depois de um tempo, ele a ouviu – os soluços suaves e abafados dela enquanto ela se afastava, deixando-o lidar com a tempestade de emoções que ela havia despertado.

“Esme?”

“Me desculpe, você pode me perdoar?” Esme sussurrou, sua voz tremendo de culpa. “Você se machucou por minha causa… novamente. Eu deveria ter sido mais cuidadosa no dia em que vim te ver, e deveria ter ficado ao seu lado quando Lennox te chamou, mas eu nem mesmo estava ciente do que estava acontecendo naquele momento. Eu falhei em te proteger como sua amiga.” Suas palavras estavam carregadas de remorso, e seu olhar lacrimejante desceu para os pés, como se estivesse envergonhada de olhar para ele.

Por um momento, os instintos de Donovan o traíram, e ele quis estender a mão, colocar uma mão reconfortante em sua cabeça. Era um gesto que parecia natural para ambos, mas proibido. Mas as correntes frias e inflexíveis que prendiam seus pulsos aos postes o impediram. Ele fechou as mãos em punhos apertados, forçando o impulso para baixo.

Talvez fosse para melhor.

“Esme…” ele murmurou, seu tom suave, mas carregado de preocupação. “Você está bem? Como você sabia que eu estava aqui?” sua voz carregava uma suspeita silenciosa, temendo que isso pudesse ser outra manipulação cruel do conselho, outra armadilha.

Esme rapidamente enxugou as bochechas úmidas, olhando ao redor nervosamente para garantir que ninguém a tivesse seguido. O pátio estava silencioso, e a maioria das partes da área estava cercada pela névoa da manhã.

Ainda assim, seu coração pulsava com o conhecimento de que cada segundo aqui era perigoso. Ela não deveria estar aqui em primeiro lugar, portanto, ela passou pelos guardas no caminho para cá. Quando ela ouviu os criados sussurrando sobre o que havia sido feito com Donovan, o pensamento de ficar longe se tornou insuportável.

“Eu não podia simplesmente ficar parada e não fazer nada,” ela explicou suavemente quando ele questionou sua presença, embora suas mãos traíssem sua ansiedade enquanto se entrelaçavam. “Eu tinha que ver você pessoalmente. Eu precisava saber que você estava bem.”

Seus olhos foram para suas mãos amarradas, as correntes tilintando levemente a cada pequeno movimento, e a visão fez sua garganta se apertar. Ela sabia que não poderia ficar muito mais tempo, alguém poderia vir, e se a encontrassem aqui novamente, as consequências seriam para ambos.

Ainda assim…

As mãos de Esme se fecharam em seus lados. Ela se esticou na ponta dos pés, desesperadamente alcançando as algemas que o prendiam, seus dedos roçando o metal frio, mas sem conseguir agarrá-lo. Seu fôlego se prendeu com frustração enquanto ela procurava algo na área que lhe desse mais altura.

“Eu não consigo alcançá-las,” ela murmurou, sua voz tingida de exasperação. “As algemas estão muito altas, e não há nada aqui em que eu possa subir.”

“Esme,” a voz de Donovan cortou seus murmurantes, agora carregada com um tom sério que fez seu peito se apertar. “Escute-me. Eu não sou um convidado aqui, sou um prisioneiro, e sou um prisioneiro aqui porque eu matei o rei. Isso é o que fazem com pessoas como eu. Esse tratamento faz parte do acordo. Você precisa parar de se intrometer porque eu não quero sua piedade, nem seu remorso.”

Esme congelou ao ouvir suas palavras, percebendo o leve franzir de seu rosto, sua expressão mais dura que o usual. A culpa a corroía por dentro enquanto suas lágrimas brotavam novamente, mas ela rapidamente as enxugava com a parte de trás das longas mangas, envergonhada de sua própria fraqueza. Ela conhecia seus crimes, Lennox já havia lhe contado quando a confrontou poucos minutos depois de ela ouvir as criadas falando.

Independentemente do que ele tinha feito, como ela poderia não se sentir mal? Isso era culpa dela. Matar um rei era alta traição, mas as poucas semanas que ela secretamente passou com ele a fizeram perceber que ele não era uma pessoa ruim. Se algo, ele deveria ter seus motivos, mas ao mesmo tempo, ela entendia a raiva de Lennox, porque foram seus pais que foram assassinados dentro dos muros do palácio.

O que ela poderia fazer possivelmente?

Notando a toalha grossa colocada precariamente sobre o corpo de Donovan, Esme percebeu que estava prestes a escorregar de seus ombros nus. Instintivamente, ela estendeu a mão, pretendendo ajudá-lo a ajustá-la, mas ela escorregou, caindo no chão.

Esme deu a volta por trás de Donovan para pegar o cobertor, e justo quando ela estava prestes a espalhá-lo sobre seu torso nu para cobri-lo, suas mãos congelaram, e seu fôlego se prendeu enquanto seu olhar caía em suas costas.

Seu coração afundou ao ver as marcas de chicote profundamente marcadas em sua pele, cruzando-se em um padrão brutal que a fez estremecer, como se ela pudesse sentir sua dor. As feridas estavam selvagens— repletas de sangue seco e bordas irregulares, como se o instrumento usado para chicoteá-lo tivesse sido revestido com pequenos espinhos rasgadores de carne.

Que tipo de monstro poderia ter infligido tal punição? E com que arma vil? Não importava mais o que ele tinha feito, mas essa coisa de punição tinha ido longe demais. Ele tinha apenas quatorze anos, de acordo com os relatórios compartilhados sobre ele durante o jantar de ontem, e ainda assim estão fazendo ele suportar esse sofrimento.

O que Lennox estava pensando?